Никто даже не подозревал, что я герой.
— Ну почему здесь никогда не случается ничего нормального? — спросил Макс, уставившись на дорогу.
Мы стояли на мосту через Двенадцатое шоссе, облокотившись о перила и глядя вниз на проносящиеся машины. Он бросал камешки на крыши фур.
— Много чего нормального случается, — возразил я. — Мы просыпаемся, завтракаем, ходим в школу, работаем. Смотрим телевизор.
— Нет, я имею в виду не нормальное — скучное, а нормальное — клевое.
— Разве что-то бывает клевым и нормальным одновременно?
— Вообще-то, клевые вещи происходят повсюду. Нормальные клевые. Повсюду, кроме нашего городка. Может, кто-нибудь снимет здесь фильм, или откроет новый магазин комиксов, или построит наконец хороший ресторан. Не знаю, может, к нам заглянет голливудская звезда или что-нибудь в этом роде.
— А ты не думал, что звезды все время толкутся в Музее обуви? Ты просто никогда не ходишь в те места, которые они посещают. Или ты ждешь, что Брюс Уиллис явится кидать с нами камешки с моста?
— Не придуривайся. Ты не хочешь понять, о чем я говорю. А я говорю, что здесь всегда либо скучно, либо кто-то помер. Тут либо ничего не происходит, либо в озере находят мертвеца. Но это не клево. Мне бы хоть раз хотелось взволноваться по другому поводу.
Поток машин внизу прервался, и я кинул камешек на дорогу. Мгновение спустя выскочил грузовик, который задел его колесом, отшвырнув в мертвую траву на обочине. Грузовик, даже не заметив, помчался дальше.
— Я держал Брук за руку, — сказал я.
— Заткнись.
— Нет, правда.
Макс посмотрел на меня с непроницаемым выражением:
— Чувак, ты ее уже целовал?
— Если бы целовал, то не рассказывал бы про руку.
— Так поцелуй скорей, — заявил Макс. — Ты что, идиот? И когда будешь целовать, потискай непременно, потому что это супер. У нее такая попка, уж я бы полапал.
Я покачал головой:
— Почему у такого классного парня, как ты, нет девчонки?
— Дамы любят Макса, — ответил он, снова поворачиваясь к перилам. — Они просто… ну, ты знаешь.
— Да, — сказал я. — Знаю.
Через два дня после того, как я вышел из больницы, Брук встретила меня на улице по пути к машине. Было около девяти вечера, и уже стемнело. Я увидел ее в первый раз после того, что случилось в доме Формана.
— Привет, — сказала она.
В руках она что-то держала.
— Привет.
Она надолго замолчала, и я стоял, не понимая, что делать. Она смотрела на меня, губы у нее чуть скривились, глаза прищурились. Челюсть двигалась, словно она собиралась что-то сказать, и почти минуту спустя все же заговорила:
— Я не знаю, что случилось в том доме. Я не знаю, почему он похитил меня или тебя. Или почему этот парень сжег дом. Я вообще ничего не знаю. Но я знаю, что причины есть, потому что они есть всегда. И я думаю, что не хочу их знать. Я думаю, наверное, ты…