– Двадцать четвёртого июня я буду в Ню-Олесунне. Прилечу на вертолёте из Лонгьира, к шестнадцати ноль-ноль. В девятнадцать ноль-ноль улечу обратно, в Лонгьир. В двадцать один пятнадцать – рейс до Осло. Извини, но со временем – труба полная.
– Хорошо, я буду. Впрочем…
– Что такое?
– Буду, если получится. По погодным условиям. По душевным.
– Хорошо, я поняла, – женский голос в мобильнике стал медово-приторным. – Насильно мил не будешь. Диалектика, как ты любишь говорить…. Кстати, мы с профессором Гринбергом поменялись местами. В качестве смелого научного эксперимента и для пользы общего дела. Теперь я отвечаю за разработку «капсульного» метода, а он – «лазерно-лучевого». Интригует? То-то же…. До скорой встречи? Целую и жду…
– Неожиданный, надо признать, жизненный поворот, – отправляя телефон во внутренний карман штормовки, неуверенным голосом прокомментировал Тим. – Хрень полная, навороченная и законченная. Из знаменитой серии: – «Не было печали у гусара, а природа капала дождём. Свечка одиноко догорала – грустным и тоскливым сентябрём. Постоялый двор, забытый Богом. Чу, хмельная песня ямщика. Рядом вьётся – мокрая дорога. И дорога эта – не легка. Тихий скрип, остановились кони. Скрип дверной, и в зал вошла – Она. Сердце убежало, не догонишь. Всё вокруг – лишь карие глаза. Всё вокруг – лишь милая улыбка. Нежное, прекрасное лицо. А на пальчике – таинственно и зыбко – тлеет обручальное кольцо. Лишь война теперь поправит случай. Может, её мужа – там – убьют? А иначе – удавиться лучше. Лучше застрелиться – прямо тут. Свечка – одиноко – догорала. А природа – капала дождём. Не было печали у гусара – грустным и тоскливым сентябрём…».
Он уже было взялся за широкие лямки рюкзака, но тут же выпрямился и саркастично усмехнулся:
– Ох, уж, эта Милена Пандева. Прямо-таки врасплох застала, дрянь симпатичная и развратная. Всё вылетело из головы. Чуть, поддавшись глупым эмоциям, о ключевой детали не позабыл…
Тим вновь извлёк мобильник из кармана и набрал нужный номер.
– Вау! – заразительно и сладко зевнули в трубке. – Это ты, Мэри? Разбудила…. Опять масло потекло из-под третьего сальника?
– Это я, Брут.
– Брут? – не наигранно удивилась Илзе. – А говорил, что мой телефонный номер тебе не нужен. Мол, никогда и ни при каких условиях…. Выходит, обманывал?
– Мне, соратница, понадобилась твоя помощь, – хмурым голосом сообщил Тим. – Не до сантиментов и условностей. Дело серьёзное…. Так как, поможешь?
– Железобетон. Излагай.
– Двадцать второго июня, в районе девяти часов утра, отправь на норвежца Альвисса Олсена электронное письмо следующего содержания: – «Привет от Брута. Затихарись, морда, и никаких резких телодвижений не предпринимай….». А к письму, понятное дело, приложи файл с откровениями польского портного. Ну, с теми самыми, про сувенирно-подарочные шмотки, пошитые из шкур незаконно-застреленных белых медвежат…. Сделаешь?