Это был очевидный блеф, но мне вдруг так остро захотелось смыться из дома, что я решил – поеду.
– Ладно, черт с тобой. Когда будет машина?
– Да она уже у тебя во дворе наверняка пасется, в окно глянь. Все, бывай. Не подведи.
Я выключил телефон, встал и глянул в окно: действительно, во дворе «пасся» милицейский «козлик», рядом с которым стояли двое в черных куртках и нетерпеливо озирались.
Антон отставил чашку и посмотрел на меня:
– Поедешь на происшествие? – спросил он с завистью.
– Да, поеду, – строго ответил я и пошел одеваться.
Место происшествия оказалось аж на дамбе, но об этом мои крайне молчаливые спутники сообщили лишь спустя час непрерывной тряски по питерским дорогам, когда я вслух начал выражать свое неудовольствие долгой поездкой.
– Уже подъезжаем, – успокоил меня грузный усатый мужик с капитанскими погонами на форменной куртке.
Второй, молодой парнишка, следователь управления, тут же воспользовался этим разговором как поводом, чтобы осторожно выведать у меня:
– А как вам у нас живется? Наверное, документы часто проверяют? А вы из какой страны к нам приехали?
Я оглядел его простое добродушное лицо, и мне внезапно стало весело:
– Я есть зулус с именем Чак-чупа. Я приехать к вам из страны Верхний Зулусия. Я есть сын верховный вождь Зулусия. Спасибо за внимание.
Капитан повернулся ко мне всем корпусом, укоризненно покачал седой головой и спокойно сказал:
– Не пизди, Зарубин. А то я тебя не помню.
Я изумленно уставился на капитана, но ничего в его лице не говорило мне, где бы я мог его видеть.
Капитан ухмыльнулся, достал «Беломор» и неспешно закурил, явно наслаждаясь произведенным эффектом.
Впрочем, я все равно вспомнил его раньше, чем он представился, – сержант Петр, сумасшедший сержант Петр из Курортного РОВД, а потом и участковый, навечно приписанный к пансионату «Морской прибой».
Это началось двадцать лет назад. Тогда я лет пять подряд посещал интерлагерь, его дискотеки, спортзал и даже столовую, как полноправный обитатель, используя свою черную кожу, плоский нос и толстые губы как пропуск туда, куда простым смертным обитателям Курортного района вход был заказан.
Меня разоблачил Валера. Этот сукин сын однажды застукал меня зимой в «Домике лесника» в компании с медсестрой пансионата и литровой бутылкой водки. Все бы ничего, но мы сидели не внутри, в тепле и уюте придорожного ресторанчика, а снаружи – за столом, покрытым полуметровым слоем снега. Вдобавок мы пели. У медсестры, даже имя которой я сейчас не упомню, в руках была гитара, и мы пели – нет, не пели, а орали «Поворот» некоего А. Макаревича, популярного в СССР поп-идола, а ныне поп-кулинара.