— Не беспокойтесь, Белла Степановна, вы так хорошо, так интересно рассказываете!
— Да где уж там, — разочарованно махнула она рукой, — вот Евгений мой, царство ему небесное, был рассказчиком — заслушаешься!
Она с любовью и грустью посмотрела на фото мужа. И впрямь яркий тип. Худое тонкое лицо, пышная вьющаяся шевелюра, живые умные глаза, орлиный нос и неожиданно мягкий очерк губ. Ничего от педанта или библиотечной крысы. Сплошное благородство.
— Немножко надо обождать, — сказала хозяйка, возвратившись из кухни.
— Белла Степановна, посмотрите, пожалуйста, на эти фотографии. Этот молодой человек не похож на того красавца, который приезжал к Лиле на красной машине?
Я разложила на столике несколько фото Замуруева.
— Он самый, — уверенно произнесла Белла Степановна, — точно, он. Богач какой-то, что ли?
— Модельер, — пояснила я. — Сотрудничал с агентством, где работала Лиля.
— А-а, понятно. — Белла Степановна кивнула.
— А вчера около полудня вы ничего подозрительного не видели, не слышали?
Белла Степановна на минуту задумалась, потом покачала головой:
— Меня об этом вчера милиционеры спрашивали… Нет, ничего, все было, как обычно, тихо… А вот примерно месяц назад разгорелся там, наверху, скандал. Я как раз на кухне была, когда увидела, как к дому красная машина этого франта подъехала. — Белла Степановна постучала костяшками среднего и указательного пальцев по фото Замуруева. — Они приехали вдвоем: он и Лиля. Ну, я посмотрела, потом продолжала делами заниматься… Вдруг как там у них наверху кто-то завизжит, заревет, потом — бац! — видать, посуда полетела. Но это не Лиля была, ее истерический крик я услышала после. Какая-то другая женщина вопила. Тот модельер тоже начал кричать, не знаю уж, что у них там было, но то, что ссора, — точно.
— А вы не видели случайно ту вторую женщину? — с азартом спросила я.
— Вначале нет, но потом… Скандал перекинулся на лестничную клетку: крики, угрозы, завывания… Я чуть приоткрыла дверь. Не успела я это сделать, как мимо меня пронеслась надушенная женщина в черном брючном костюме. Я быстрее к окну. Смотрю — выходит и к машине, тоже не нашей, иномарке… черная такая, блестящая… Красивая женщина, длинные темные волосы, стройная, высокая…
У меня учащенно забилось сердце. Я достала из сумки фото, сделанные вчера в «Сириусе».
— Белла Степановна, посмотрите, это не та женщина? — Я показала ей фото Киселевой.
— Она, она, — энергично закивала головой моя собеседница, — только здесь она какая-то… мрачная. Тогда она растерянная была, чуть не плакала — заметно было, что она расстроена.