«Пат. Е-мое, а что, если он говорит о том же? — задохнулся Гарри. — Что ты будешь делать после того, как он произнесет это вслух?»
На несколько бесконечно долгих секунд они замерли, впиваясь взглядами в лица друг друга. Потом Гарри выпрямился и устало перевел дыхание.
— Мне все равно, где ночевать, — буркнул он. — Но и ты здесь тоже не останешься.
Драко молча кивнул, пряча усмешку на дне серых глаз.
И еще глубже — облегчение.
* * *
Одно хорошо — в этом доме действительно было достаточно комнат, чтобы разойтись и не встретиться, если хочешь остаться один. Драко, не мудрствуя лукаво и не удаляясь в дебри коридоров, толкнулся в одну из ближайших спален, на ходу крикнув Добби и распорядившись приготовить постель.
Еще не хватало, чтобы Поттер решил, будто я от него сбегаю, мрачно усмехнулся он. Желание забраться в другое крыло было почти нестерпимым, но — это ведь вызов? Я не боюсь этого чертова очкарика. Он уперся, что не уступит мне мою спальню — что ж, мы покинули ее оба. Уйдя подальше, я только дам ему возможность думать, что я струсил. Не дождется.
Куда делся Гарри, он не знал — и даже не желал интересоваться. Возможно, спит где-то неподалеку, а, возможно, проводит ночь в библиотеке или в гостиной в обнимку с бутылкой вина. Пусть будет где угодно — лишь бы иметь счастье гарантированно не видеть его хотя бы несколько часов.
Набрав полную ванную воды, Драко блаженно опустился на дно, закинул руки за голову и уставился мутным взглядом в потолок. Бесконечный, безумный день… Слава Мерлину, хоть от Поттера избавился… по крайней мере, до утра…
Томная, безвольная усталость накатывала, как лавина, превращая мышцы в кисель. Расслабившись в теплой воде и едва не задремав, Драко с возмущенным стоном заставил себя встать и, кое-как вытеревшись, выбраться в спальню.
Отбросив полотенце, он рухнул на постель, с трудом заворачиваясь в одеяло непослушными руками. Он и не подозревал, что успел так вымотаться. Оказывается — это чертовски утомительно, когда в одном доме с тобой ошивается Гарри Поттер…
Драко провалился в дрему, пропитанную тонким, на грани слышимости, завыванием ветра — и мрачным, зловещим холодом, веющим, сочащимся отовсюду, словно прямо из стен. Это был правильный сон — он не помнил наверняка, но знал, что так и должно быть. Знал, что привык по ночам отдаваться вихрю, которому был предназначен.
Крик, перебиваемый всхлипами, ворвался неожиданно, будто удар в висок, мгновенно вышвыривая Малфоя из объятий сна. С трудом помня собственное имя и не разобравшись спросонья, где он и что происходит, Драко вскочил, едва не потеряв равновесие, и рванулся на звук — слишком настоящий, чтобы можно было повернуться на другой бок и спрятаться под подушкой.