— Добби принес, — невыразительно сообщил Драко, снова углубляясь в бумаги.
— И что это?
— Поттер, я попросил не мешать?
Гарри молча протянул руку и, вытащив из кучи пергаментов один из смятых клочков, развернул и всмотрелся в написанные ровным, почти каллиграфическим почерком строчки. Малфой одарил его леденящим взглядом, но в итоге опустил голову и снова принялся разглядывать очередной листок.
«…Голод… Третьи сутки — холод, из потайных карманов лезет наружу осень. Я перестал смеяться, ведь смех — это те же слезы. Жаль, что опять — напрасно. Жаль, что опять — все то же…
…Долго еще до дома — сквозь темноту кордона, мимо кричащих окон по тишине упругой. Рвутся тугие нервы, годы и километры, крепко сжимают пальцы окоченевший воздух…
…Время гнилых устоев — мельницы ждут героев, как ждут берега чужие тех, кто уходит в море. Страшно бывает утром — к вечеру все проходит, ведь сны — это только средство от беспросветной боли…
…Здесь не бывает больно — здесь уже все привыкли рвать пустоту на части или швыряться пылью; лишь упиваются властью новые гегемоны, да жадно вкушают счастье люди с глазами зомби…
…Снова часы на башне отбарабанят полночь, вечность застынет в камне, и беспросветный космос будет смотреть с тоскою на ненасытный хаос, на города в руинах, на все, что от нас осталось…»
Гарри изумленно моргнул и перечитал снова. Потом еще раз. А потом поднял голову и обнаружил, что Малфой внимательно смотрит на него, усмехаясь одними губами.
— Судя по твоей роже, Поттер, там снова стихи, — констатировал он и выхватил листок из рук Гарри, откладывая его в «четвертую кучку». — И закрой уже рот, в конце концов…
Гарри нервно сглотнул и торопливо цапнул следующий пергамент.
— Твое творчество? — как можно ровнее поинтересовался он. — Смотри, чтобы авроры не нашли — еще вопрос, кого из нас новым Темным Лордом за такие мысли объявят…
— Зря ухмыляешься, — проворчал Драко. — Я, между прочим, пытаюсь здравое зерно отсюда выудить. Вот, можешь эту кучу всю читать, здесь много про то, что без тебя творилось…
Он пододвинул к Гарри одну из трех оставшихся стопок. Тот перевел на Малфоя ничего не выражающий взгляд.
— Тебе что, заняться больше нечем? — мягко спросил Поттер. — Можно ж было и газеты поднять…
— Во-первых, много ты там не нароешь, — вздохнул Драко и откинул со лба прядь волос. — Во-вторых, здесь не только… про внешние события. Я помню, что записывал до черта размышлений о стихийной магии — меня, Поттер, перед тем, как я окончательно рехнулся, здорово плющило по части умных мыслей… По крайней мере, тогда они мне таковыми казались, я хочу найти и перечитать, что я там нарассуждал…