Гарри, усмехнувшись, выдохнул и покачал головой.
— Одного не пойму, — с горечью улыбнулся он, глядя на Драко. — И как я мог жить с тобой рядом столько времени — и меня при этом не корежило от твоей логики, а? Потому что сейчас меня от нее уже просто тошнит.
Он оттолкнулся от стены и распахнул дверь, выходя из гостиной.
— Хочешь продолжать трястись — твое дело, — бросил он через плечо, не оборачиваясь. — Но на меня лучше даже и не рассчитывай. Я не собираюсь… прогибаться. Как вы со Снейпом. Так что делайте, что хотите. Но без меня.
Дверь оглушительно захлопнулась за ним, и Драко, выдохнув, обессиленно уткнулся лицом в ладони. Чертов… Гриффиндорец…
Глава 4. Свободное падение.
Наверное, можно было бы сказать, что Драко с самого утра не покидали дурные предчувствия. В чем-то — возможно — это даже оказалось бы правдой, хотя, если честно, он прекрасно знал — ничего он тогда не предвидел. Все те странные, так и не понятые до конца способности, позволявшие нащупывать, ощущать нити реальностей, сплетающиеся в единственно неизбежное будущее, канули в лету давным-давно от точного, отчаянного удара — окровавленным кулаком по мерцающему серо-оранжевым светом кристаллу.
Драко было не за что винить Поттера — тот поступил тогда так, как считал правильным, и, в конце концов, расколотив символ стихийной связи, в первую очередь он освободил их обоих. И все же — о способностях временами было сложно не жалеть. Особенно — понимая, насколько все стало бы проще, предположи ты заранее хоть какую-нибудь мелочь, способную натолкнуть, подсказать…
О том, что когда-то твердая уверенность и знание — не оставаться в поместье без Поттера и держаться подальше от Джинни Уизли — не смогли помочь Драко ничем, он старался не думать. Он безумно тосковал по собственной юности, похороненной под толщей бесконечных ночей, проведенных в объятиях ледяного вихря, и полузабытые умения почему-то остались там же, и ассоциировались — с ней же.
Утро от десятков подобных ему предыдущих не отличалось ничем. Завтрак, который Добби принес в кабинет. Скачущие строчки на обрывках пергамента — Мерлин меня побери, чем я думал, вообще, когда писал все это? И что я имел в виду? Половины не разберешь без криптографа…
Резь в глазах, и усталость, и Добби, которого можно почти любить, когда он осторожно интересуется из-за спины — кофе, мистер Драко? И, откинувшись на спинку кресла, прикрыть веки, вдыхая аромат из чашки, и, горько улыбнувшись самому себе, подумать в стотысячный раз — может, сегодня?.. Мерлин знает, как я устал ждать, но именно этим я и занимаюсь снова и снова, заполняя дни чередой выдуманных забот. Если видишь, что будущее неизбежно, то только и остается, что жить, доживать — до него, и никаких предчувствий и способностей по большому счету не надо, чтобы слышать, как сгущаются тучи. И все равно, каждый чертов день думаешь — ну, когда уже? Потому что это невыносимо — оставаться напряженным, как звенящая натянутая струна, толком не понимая, чего именно ты так боишься, но зная — когда оно придет, что-то изменится. Не может не измениться.