На их стороне эффект неожиданности, так что мы с Роном не успеваем даже выхватить палочки, а уже валяемся на мокрых листьях лицом вниз, пока нам просто и без лишних слов связывают руки. Гермиона почему-то не пытается ничего предпринять, похоже, решила пойти на дно вместе с нами… Это егеря, трое, по одному на каждого. Они же не совсем дураки, так что сразу понимают, кого они поймали, и немедленно отправляют сообщение. Забирают все наши вещи - сумку, палочки, мою мантию. Только наша промокшая палатка с вопящим внутри колдорадио остается стоять посреди леса, словно памятник нашей беспечности.
Они подхватывают нас сзади за связанные руки, поднимают, и нам приходится аппарировать вместе с ними.
* * *
Вот и все, конец истории Поттера, несбывшегося героя… Я все вспомнил. Мне горько думать об этом, но вот он я, стою в финале нелепой пьесы, которую мы сами так неудачно и разыграли. Стены, поглотите меня! Разверзнитесь камни под моими ногами! Я готов провалиться и вжаться в камень, навеки стать никем и ничем. Я всех погубил, я ничего не смог, все было зря. Темнота и тишина, только теперь я, похоже знаю, где мы… Вот она, последняя картинка в моей мозаике, и ее я сейчас вспоминаю четко, вплоть до мельчайших деталей.
* * *
От места аппарации егеря волокут нас за шкирку по глинистой дороге, она скользит под ногами, и я не попадаю в такт победной рыси поймавшего меня мерзавца, а попадать стоит, так как я оступаюсь и тут же получаю тычок между лопаток, сопровождаемый такими словами, что мне стыдно, что их слышит Гермиона. Хотя по-хорошему мне должно быть стыдно вовсе не за это, а за то, что хрупкая девчонка, моя подруга вообще участвует в этой позорной развязке авантюры с кострами и палатками. Нас почти волокут по осенней грязи, но никто из нас не издает ни звука, и это правильно: изловившие нас знают, кто мы, мы знаем, что нас ждет. О чем говорить? О судьбах не спасенного мира? Ну, может быть, изреку что-нибудь значительное перед смертью… Типа «всех не перебьешь, красноглазая гадина, уничтожишь нас - придет Лонгботтом»? Не смешно…
Честно говоря, даже не знаю, страшно мне или нет. Стыдно и неловко так барахтаться, загребая кроссовками грязь? Определенно да. Негероично. Я ощущаю холодный воздух, мелкую морось на лице, запах мокрой жухлой осенней травы. И как струйки воды с челки текут мне в глаза, а я не могу отвести прядь волос со лба, потому что руки у меня связаны, палочка у этого ублюдка, который тычет меня в спину, и очки такие мокрые, что я ничего не вижу. И ноги в кроссовках промокли. Да, мерзко помирать в такую погоду… Вот солнышко, морозец, или там вишни в цвету… Глупости, в общем, всякие в голову лезут. Значит, наверное, все-таки боюсь. А нас никто не спасет - ни добрые волшебники, ни храбрые авроры, ни верные друзья, ни пришельцы с Марса. И в Пророке напишут, что Поттер с дружками, нелегально скрывавшийся в лесах, убит честными дружинниками при нападении на патруль. Аминь! Общество вне опасности.