Я смотрю на это действо во все глаза, даже моргать забываю. И не хнычу. Да я столько народу одновременно в жизни около себя еще не видел! И вдруг слышу тихий вздох, а потом шорох. Мама! Она перестает смотреть в потолок, медленно садится, трогает свой лоб, виски, потом видит меня, улыбается и плачет. Плачет, совсем как маленькая, хотя мне все время говорит, что плакать очень нехорошо, что так делают только маленькие капризные дети. Но тот дядя, который обнимал ее, а потом ушел вместе с женщиной, вышедшей из стены, он тоже плакал. Им почему-то можно? А мама подхватывает меня на руки, крепко-крепко обнимает, целует в макушку, в мои мокрые от слез щеки, в покрасневший носик, целует крохотные ручки, плечики, даже обтянутые ползунками ножки. И в дверях сталкивается с всклокоченным, но безумно счастливым папой.
- Джейми-Джейми, - радостно кричит она, - Посмотри, Гарри жив! Джейми, и мы все живы. А Его нет, он сгинул! Джейми!
Я никогда не обсуждаю с родителями то, что вижу, когда ко мне приближаются дементоры. Потому что им вовсе не обязательно знать, что я случайно подслушал одно из самых страшных воспоминаний в их жизни. И на третьем курсе мне уже почти четырнадцать, и я прекрасно знаю, кто побывал в нашем доме в тот день, то есть знаю, кто был первый из них. А про второго, того, что ушел с таинственной женщиной, я не стану их спрашивать - они все равно не ответят, ну а мне как-то ни к чему. В конце-концов, с перепугу мне просто померещилось, думаю я. К тому же, если и не померещилось, он все равно был Упивающимся.
А вот моего «черного дядю» я вижу хоть не часто, но вполне регулярно. Причем регулярность эта трогательно совпадает с той периодичностью, с которой я влипаю в школьные приключения, которые всякий раз, почему-то сопряжены для меня с риском для жизни.
* * *
Да, приключения с риском для жизни… Похоже, сейчас я как раз расхлебываю одно из таких вот приключений, стоя тут у стеночки. Видимо, память ко мне все же вернется, раз я вспомнил про третий курс и дементоров, но вот что делать в сложившейся ситуации даже с вернувшейся памятью? Не думаю, что те, кто меня приковали здесь, талантливые психиатры-экспериментаторы, столь необычным способом возвращающие безнадежным пациентам их утраченные воспоминания. Скорее, врачи убийцы или просто заштатные маньяки! О, вспомнил, я же обожаю маггловские фильмы, у нас дома даже телевизор был, чего обычно не водится в домах у магов. Мама говорила, что, даже выйдя замуж за самого настоящего чистокровного мага, в Средневековье погружаться не собирается. И она часто брала меня с собой в кино, а папа очень ругался, потому что вообще не хотел, чтоб мы лишний раз из дома выходили. Почему? Сейчас мне даже кажется, что папа мог оказаться прав - если б я не выходил из дома, вряд ли бы стоял сейчас здесь. И не думал бы про маньяков, которых хлебом не корми, а только дай помучить кого-нибудь в подвале недельку-другую…