- Саш, а давай проверим! — в ожидании своего персонального «чудесного исцеления» Валерьян был, явно, в ударе, и его уже несло. Размахивая зажатой двумя пальцами купюрой, он двинулся к паперти.
- Господа нищие! — Мошкин принял картинную позу, и теперь стоял, словно Маяковский, широко расставив ноги, и жестикулируя плохо слушающейся рукой с зажатой в ней денежкой, — вы смотрели фильм «Праздник Святого Иоргена»? Помните, там был такой нищий, который, типа, исцелился?…
Нищие, заинтересованные бесплатным цирком, который устроил Валера, стали подтягиваться ближе, а Валеру уже несло всё дальше и дальше.
- Представьте, господа нищие, что я — святой Иорген! Нет, лучше представьте, что я — Иисус Христос!!! Хотя — я ещё круче, я — Валерий Мошкин!!!… И я могу вас всех тут, на хер, исцелить!… Вот ты! — Мошкин протянул руку с зажатой пятитысячной к калеке, выложившему напоказ костыли — и, к слову, в отличии от братьев-художников, уже успевшему принять своё привычное состояние, — вот ты уверуешь в меня, как в Иисуса Христа, если я тебе дам пятёрку? Ну, давай! Я щщас ка-ак хрясну тебя по башке, и ка-ак крикну: «Исцеляйся, дубина!!!» — а ты бросай костыли, и кричи: «Чудо!!! Чудо!!! Чудесное исцеле…».
В этот момент к смешному бородатому дядьке, который нёс какую-то околесицу и, неизвестно, зачем, размахивал бумажной деньгой, подбежал крутившийся здесь же, на паперти, чумазый гаврош. Р-раз!!! — и купюра, пятитысячная купюра — та, на которую возлагалось столько надежд, которая должна была чудесно обернувшись в руках продавщицы виноводочного отдела, чудесно же исцелить двух страдальцев-художников — эта самая купюра была вырвана прямо из рук застывшего на полуслове Мошкина. Валера ещё и сообразить не успел, что случилось — а мальчонка уже скрылся где-то в подворотне. Пришедшие в себя нищие обидно ржали.
- Н-ну ч-чё, ис-исцелился, чу-чу-чудотворец?! — орал на друга художник Шпирко, — д-д-д-довык-каблучивался, к-к-клоун?! Ч-ч-чего д-делать-то т-теперь… ИК!!! б-будем?…
…Печальные, бродили художники по городу. Зашли, было, в музей — но там, как назло, не оказалось никого, к кому можно было бы обратиться на предмет поспособствовать чудесному исцелению. Пошли по знакомым — та же история: того дома нет, этот без денег сидит, а художника Коренева — сам бы кто от того же недуга исцелил. Так и прошлялись полдня, маясь головной болью, сушняком и тремором во всех конечнастях — а потом, печальные, разбрелись по мастерским. Болеть.
А — правильно всё. Не паясничай на паперти. Не кощунствуй. Не богохульствуй.