— Ничего, малыш, придёт и твоё время, — бурчит Мэдд.
Ну а что я ещё должен был сказать мальчишке? Стой здесь? Нет уж, пусть знает, что любой человек в команде важен. И то, что он ещё мал — ничего не значит. Постоит под присмотром старика. Пусть знает, что нужен: тыл прикрывает. Пока мы немного повоюем с парнями. Нас пятеро. Я иду первым и чувствую как по бокам пристраиваются мои воины.
— Готовы? — моя вороная зло хрипит и рвётся вперёд.
— Да, мастер!
— Хэйс!
Лошади выносят нас на вершину холма, у подножия которого жаркий клубок драки. Кто-то из наших звонко свистнул. Судя по всему — Тэрр. Вот же стервец — хорошо свистнул — с переливом и посвистом.
Нас не ждали. Эх, как не повезло разбойникам. Бежать — не самая лучшая идея. Даже если ты бросил добычу и удираешь. Куда ты убежишь, тварь, если за тобой, галопом летят злые и голодные всадники?
Бастард приятно тяжелит руку и будто срастается с ней. Да, я отдаю ему своё тепло, а он щедро делится суровой прохладой стали. Ещё одно мгновение и мне кажется, что кровь превращается в раскалённую, текущую по жилам сталь.
— Хэйс!
Прямо перед лошадью возникает мужик с топором в руках. Куда руки тянешь, тварь?! Удар! Руки тут поднимать не умеют, да и незачем! Тем более, что у тебя и рук уже нет! Не поможет. Мне хочется пришпорить лошадь, но она и сама прекрасно знает, что надо делать. В несколько прыжков она настигает ещё одного. Удар!
Ещё один мужик в мохнатом жилете, спасаясь от моего удара, отшатнулся в сторону и его грудью сшибает лошадь Трэмпа. Он падает в пыль и попадает под копыта лошади. Глухой удар, будто арбуз на землю бросили. Вот дьявол! Я догоняю ещё одного и рублю наискосок. Есть! Ещё один заваливается в пыль, а из разрубленной шеи бьёт кровь. Ничего! Дороги здесь сухие и пыльные — быстро впитают. Я натягиваю поводья. С остальными парни и без меня разберутся.
У кареты ещё оставалось несколько нападавших, но их быстро добивают. Да уж… Разбойники сильны лишь численным перевесом и то — если повезёт. Несколько секунд и всё закончено.
От путешественников отделяется один мужчина и прихрамывая направляется ко мне. Я вытираю меч пучком сорванной травы и убираю его в ножны. Хватит, повоевали на сегодня.
— Благодарю вас, — мужчина снимает свой шлем и кивает.
На блестящем нагруднике вмятина. Неплохо ему приложили. Длинные рыжие волосы липнут к разгорячённому лбу, а на виске подсохшая кровь. Что-то он слишком мрачный, этот спасённый. Он отводит взгляд от моих чересседельных сумок и мрачнеет ещё больше.
— Робьен норр Кларэнс.
— Серж Вьюжин.