Анчугов, сидевший рядом, пояснил:
— Нет ли у вас на примете людей, которые могли послать это грязное письмо Надежде Петровне?
Волошин несколько минут сидел молча, потом покачал головой:
— Я не знаю таких людей.
Отпустив поэта, расстроенный Смолин стал просматривать протоколы опросов, заверенные свидетелями. Вот подпись Чернецова. Нет, на карточке не тот почерк. Вот другие подписи, тоже ничего общего. И вдруг Смолин увидел фамилию, написанную круглыми аккуратными буквами. Человек, поставивший эту подпись, даже не собирался изменить почерк.
— Неужели это просто совпадение? — раздумывал Смолин, перечитывая ответы свидетельницы на его вопросы.
Подпись принадлежала кассирше Невзоровой, той самой недалекой и взбалмошной девчонке, которая на допросе щурила серые глаза и кокетливо надувала губы.
Невзорову привезли в управление прямо с работы.
— Это вы писали? — показал ей Смолин на конверт.
— Ага, — беззаботно ответила Невзорова. — А что?
Смолин остолбенело посмотрел на эту дуру и не сразу нашелся, что сказать.
— Зачем же вы это делали?
— Попросили, — улыбнулась Невзорова. — Пошутить захотелось.
— Кто попросил?
— А Семен Алексеевич.
— Чернецов?
— Ага.
Попросив Невзорову пересесть на диван, Смолин срочно вызвал к себе Чернецова.
Пожарник явился в отличном расположении духа, готовый отвечать на все вопросы следователя самым обстоятельным образом.
Увидев Невзорову, Чернецов испытующе взглянул на следователя, но не прочел на его лице ничего опасного.
Не предлагая ему садиться, Смолин сказал:
— Мы нашли убийцу. Он сам рассказал обо всем.
Чернецов кивнул головой:
— А как же? Надо было найти.
— Да, нашли… Теперь все ясно… — пробормотал Смолин и, подняв глаза на Чернецова, уже не скрывая больше своей ненависти, спросил:
— Зачем вы устроили эту провокацию и погубили людей?
Чернецов раскрыл рот, судорожно хлебнул воздух и резко обернулся к Невзоровой.
Потом внезапно ухмыльнулся, аккуратно подтянул брюки и сел против Смолина. Помолчав немного, он глухо сказал капитану:
— Уберите эту дуру.
Когда Невзорова вышла, Чернецов кивнул Смолину:
— Берите бумагу. Пишите. Вот что пишите. Всю жизнь я жил один, как черт в болоте. У меня были женщины, но то так, эпизоды. Телеграфистка одна, врач еще была и другие. А любил я Буркову и хотел жениться. Она смеялась надо мной.
Я спросил:
— А что? Иль некрасив?
Она ответила.
— Нет. Отчего же? Писаный подлец.
— Это как?
— Сам знаешь.
Она, видно услышала, что я заразил телеграфистку туберкулезом и прогнал ее. Странно, а если я не любил ее?
С войны я привез всякие фотографии. Одну карточку послал Волошиным. Пусть они заплатят мне за писаного подлеца. Вот и все. А за убийство вы меня к суду не привлечете. Нет моей вины.