Пилюля для самого жалобного
- Бляди! – провозгласил на всю палату Голос Америки.
- Гриш, ты чего? – попытался успокоить Алишер Навои.
- Культурный уровень самых развитых стран близок к критически низкой отметке! – продолжал Геродот.
- А собственно где? – уточнил Почтальон, тщетно пытаясь всё-таки вытряхнуть из кармана споры несуществующей уже лет триста сибирской язвы.
- Чего «где»? – переспросил Геродот.
- Бляди, - не переставая отряхиваться, как алкоголик от зелёных чертей, пояснил Почтальон. – Я интересуюсь бляди-то – где? Где этот оплот общественного опущения и разврата? Где?
- В Караганде! – громко включился, как всегда внезапный и энергонезависимый, радиоприёмник со стены. – Семнадцать-пятнадцать. В Чите и Петропавловске-Камчатском – полночь. Со снегом. По вашим заявкам исполняется. Старинная казачья песня «Чёрный крестник моего сына»:
«…Это Кара Кара Кара
…Кара Кара Кара-
Кум…»
- Фёдор, подкузьми-к друг его! – жалобно взмолился Параноик.
- Борт-инженер на связи! – откликнулся Феофан и ловко поддел радиотоскующее устройство взметнувшимся в воздух тапочком.
Приёмник упал на кровать. Тапочек – на порог. Фёдор – со смеху. Его донельзя веселила политическая суетность Америки с видом обездоленной обезьянки шукающей у себя под хвостом по случаю очередной несусветной терракты.
- Устыдись! – сказал он сам себе и затих.
Наступала полярная ночь и отблески северного сияния бередили, тревожили, настораживали до чуткого душу. Готовую умереть, но не излечиться. А белые медведи оставляли и оставляли совсем-совсем белые глубокие следы на мягком под их лапами снегу и в этом была их посильная и непосильная ноша…
- Ну чё, психи, поехали?
- Шёл бы на хуй ты!
- Ну и славно вот. С праздником. С наступающим Новым Годом! Дорогие товарищи… Бля!
- Не рычи, не выдохнешь ведь всё равно….
- Параноики на ужин, остальные на обед! Митяй и Аргон фруктовозами.
А и хрен с ым катить так катить.
- Короче с праздником всех, мудаки!
- Да ым бы с радастью, да заел Дед Мороз. Не высовывается.
- Чё городишь, вахлак?
- Да застёжку на штанах прорвало.
- Это дым…
- Хуй там дым! Просто хуй.
- Ан не и угадал. Внимательно смотри. А вдруг там-от что…
- Правильно говоришь. Посмотрел. Тама дым. Ой, бля, Змей Гарыныч летит. Загибись!!! О три хобота машет в штанах. Полный крук! Или круг…
- Интеллекта тебе, сука, не занимать!…
- Да шлётся оно всё посылками. Не ужинаем и пиздец. Сегодня можно сколько же хавать.
- К доктору на расстрел!
- И к доктору на расстрел не пойдём! Лучше с крыши сбросимся. Благо всегда под рукой.