Окончания истории Громов не слышал из-за собственного хохота:
– Страшный ты человек, Алтуфьев. Злопамятный. Ладно, иди отдыхай!
Ориентируясь на данные беспилотных дронов, парящих в небе, Т-80УМ, развернутые в боевой порядок, двинулись на север, вслед за огненным валом ракетно-артиллерийского огня, отрезая от германской границы застывшую на месте первую кавалерийскую дивизию.
Окрестности Коса-Гранде. Аризона.
11 августа
– Что слышно нового, агент Хитли?
В комнату, где Боб колдовал над полевой радиостанцией, неторопливо вошел полковник Клифф Бостаф, военный комендант округа Коса-Гранде и командир «третьего полка минитменов Аризоны». Почему полк был третий и куда делись еще два, оставалось для Хитли загадкой, но особо интересоваться этим он не собирался. По двум причинам. Во-первых, не его это дело, в конце концов, именно минитмены Бостафа спасли его задницу. Во-вторых, не жаловали здесь федеральных агентов. Поэтому, задай Боб кому такой ехидный вопрос, тут же послали бы в известное место и причем пешком. Местный колорит, так сказать. Юг – он юг и есть, народ здесь самостоятельный, ушлый, к юмору совсем не расположенный. Особенно в сельской глуши, коей и является округ Коса-Гранде, зажатый между двумя крупными городами штата – Тусоном и Фениксом. Кроме некогда ухоженного одноименного окружного центра, вокруг простирались тысячи акров частных фермерских угодий и мелкие поселки.
– Пока ничего, сэр. Сигналы глушатся повсеместно.
– Ладно, Боб, бросай эту рухлядь, пошли, разговор есть.
Разговор, значит, разговор. Вот уже почти три дня, как врач разрешил ходить сколько влезет, Хитли изнывал от безделья и ловил на себе косые и недоверчивые взгляды новых сослуживцев. Из здания «полевого офиса» ФБР по штату Аризона после ракетного удара неопознанных вертолетов удалось выбраться только шестерым. Включая Хитли. Весь элитный антитеррористический отряд Бюро HRT, переброшенный в южные штаты 29 июля, к шестому августу был полностью уничтожен. Добит вертолетной атакой на собственной американской территории.
Оглушенного и почти задохнувшегося от цементной пыли, Боба подобрали люди Бостафа. Услышав его стоны, утащили за шиворот в ближайший подвал. Там плеснули в лицо холодной водой:
– Кто такой?! Назовите себя! – Следом за холодной водой в глаза ударил луч фонарика. Боб тряс головой, пытаясь понять, где находится, что произошло и что за люди наставили на него стволы дробовиков и штурмовых винтовок. Радовало минимум две вещи: он жив, и рядом никто не говорит с мерзким латиноамериканским акцентом.