— Кто-нибудь из других пациентов видел ее в твоем офисе?
Я поразмыслил над этим.
— Нет, не думаю.
— Постой. Чтобы попасть к тебе, она должна была поговорить с Милой, так?
— Электронная почта. После первого контакта с моей телефонной службой она и Мила обменялись сообщениями.
— Дэвид, ну как же можно… — начал Паркер и умолк. — Прости, — сказал он.
— А мои записи, — вспомнил я. — Они не помогут?
— В том-то и проблема. Это твои записи. Они ничего не доказывают.
Я вспомнил кое о чем еще:
— Слушай, она же звонила мне домой. Мы сможем установить ее номер?
— Она звонила на сотовый?
— Нет. На обычный телефон.
Он покачал головой.
— ПЛИ охватывает только исходящие вызовы.
— Что еще за «пли»?
— «Подробности локального использования», система регистрации твоих телефонных звонков.
Тут в моей голове что-то щелкнуло, и всплыло новое воспоминание.
— Прием, — сказал я. — Коктейль, устроенный «Обществом Кеспера». Она была на нем.
«Оп-ля», — сказали глаза Паркера.
— То есть множество людей видели вас там вместе?
— Нет, этого не было, — мрачно ответил я. — Она подошла ко мне, когда я уходил, уже на улице. Но при этом была одета для приема и спустилась по ступеням музея — так, словно вышла оттуда.
— Как она могла узнать, что ты там окажешься? — спросил Паркер.
— Понятия не имею.
— Хотя, вообще говоря, она могла прочитать об этом в газете. Служба Кеспера выпускает пресс-релиз, в котором перечисляются приглашенные на коктейль организации. Она могла увидеть где-то упоминание о «Доме полумесяца».
— Но ведь ей же пришлось объяснить тебе, как она там оказалась, верно?
— Она сказала, что муж управляет благотворительным фондом «Общества Кеспера».
— То есть она была одна?
— Да. Сказала, что муж в отъезде.
Паркер медленно покачал головой.
— Если вдуматься, все это кажется просто невероятным, — произнес он тоном почти благоговейным. — Я о том, что за этим стоит. Планирование, маневрирование и…
— Есть кое-что еще, — сказал я.
И рассказал о том, что произошло после приема Кеспера, — как Сэм приехала ко мне домой и приготовила ужин. Своего рода гармония — безымянная вермишель, приготовленная женщиной, назвавшейся чужим именем.
— Скажи, ты не… — Голос его замер.
— Нет, — ответил я. — Она всего лишь состряпала ужин.
— А она хоть на минуту оставалась на кухне одна?
Я задумался.
— Да, я выходил за бутылкой вина.
— Интересно, куда она спрятала нож, — сказал Паркер. — Ей же нужно было вынести его из твоей квартиры.
— Ты думаешь…
— Чего уж тут думать. У тебя пропал нож. Тот самый, которым убили Конрада Берча. — Паркер откинулся на спинку кресла. — Прими мои поздравления, Дэвид. Тебя подставили, и теперь ты — убийца.