— Лана, Лана, девочка моя. Что случилось?
— Покойника нет, — рыдала я.
— Как нет?
— Да вот так! Сам посмотри.
— Вижу, что нет. Нам меньше суеты. А может, его и не было вовсе?
Я в упор посмотрела на Димку и тихо спросила:
— Ты мне что, не веришь?
— Почему не верю, верю… — растерялся он.
— Не ври? Никогда не смей мне врать! Ты хочешь сказать, что я все выдумала, что не было джакузи с водой, джина на подносе, расстеленной кровати и, конечно, не было покойника! Ты думаешь, что я сумасшедшая! Нет, я не сумасшедшая! Просто кто-то играет со мной в жестокие игры! Кто-то хочет свести меня с ума!
— Лана, успокойся ради бога. Я тебе верю.
— Нет, не веришь… Но я сделаю так, чтобы ты мне поверил!
Я стала лихорадочно выкидывать из шкафа одежду. Она была перепачкана кровью.
— На, смотри! Видишь, все платье в крови! Она высохла совсем недавно! — Освободив шкаф, я обнаружила на полу приличную лужу засохшей крови. — Вот это видишь?
— Вижу.
— Тебе известно, что кровь засыхает очень быстро?
— Нет. Откуда мне это знать?
— Так вот, я тебе скажу, что кровь засыхает мгновенно. Прошли уже почти сутки.
— Послушай, Лана, ведь покойника, вытащив из шкафа, тащили до входной двери, поэтому должны оставаться какие-то следы крови, а их нет…
— Значит, его тащили не волоком, а если и были следы, то, по всей вероятности, их вытерли тряпкой. Я вот только никак не могу понять, кому понадобилось притащить сюда покойника, а затем обратно его утащить!
— Мне кажется, кто-то хочет тебя запугать.
— Но кто?
— Я не знаю, Лана. Я же не знаю твоих дел, твоей жизни. Мне кажется, что ты успела перейти дорогу многим.
— Между прочим, тебе я тоже перешла дорогу.
— Со мной совсем другое дело. Я в тебя влюблен. Я же не мог притащить к тебе покойника, а уж тем более куда-то его утащить. Все это время я был с тобой.
— Но теперь-то ты хоть веришь, что здесь был покойник?
— Верю. Как я могу не верить, если здесь кровищи полный шкаф.
— А сначала не поверил… Ты все проверил — в квартире никого нет?
— Да вроде нет.
— Вроде или нет?
— Нет.
— Знаешь, в последнее время мне все чаще кажется, что я скоро сойду с ума. Ко мне в квартиру приходит какой-то человек и приносит труп. Непонятно только, почему его не замечает служба охраны. Фома вряд ли может сюда зайти — ведь я специально поменяла все замки.
— А кто такой Фома?
— Мой супруг.
— У тебя есть супруг?
— А почему бы и нет? Я уже много лет замужем.
— А где он сейчас?
— Вроде как умер. По крайней мере, он похоронен на кладбище. Вернее, там стоит памятник с его фотографией.
— Тогда как же он может сюда прийти?