— Что надулся? Еще скажи, что больше не будешь на меня работать! — разозлилась я.
— Будешь приставать с дурацкими вопросами или капризничать — не буду! Я и так делаю то, что мне не положено. То играю роль шашлычника, то прислуги! Я должен охранять твое тело, и все!
— Послушай, Бульдог! Если тебе надоест на меня работать — я же не могу тебя просто так отпустить. Ты слишком много знаешь. Я ведь не певица какая-то, а с сегодняшнего дня — лидер одной из криминальных группировок Петербурга. Ты понимаешь, о чем я говорю?
— Я все хорошо понимаю. Только ты тоже отдавай отчет своим словам. Я, как депутат, личность неприкосновенная, усекла? Как профессионального телохранителя меня знают не только в Петербурге, но и в Москве, и в Сочи. Я дружу с ворами в законе, поэтому не советую тебе так со мной разговаривать.
— Извини. Просто нервы разыгрались.
Вот ведь какой, отметила я про себя. Иногда кажется, что совсем ручной, а иногда становится таким колючим — не дотронешься!
— Ну тогда ответь на последний вопрос.
— Какой?
— Ты женат?
— Нет. При моей специальности это невозможно.
— А у тебя девушка есть?
— Это уже второй вопрос.
— Отвечай.
— Есть, конечно, а у кого их нет.
— Я имею в виду не тех, кого ты себе в баню заказываешь и на Невском снимаешь, а постоянную девушку.
— Есть, — улыбнулся он. — А зачем тебе?
— Интересно. Просто на меня работает человек, о котором я ничего не знаю.
— Странно. Раньше тебя это совершенно не интересовало.
— Может быть.
— Да, когда я свободен, то встречаюсь с девушкой. Она работает стриптизершей в ночном баре на Невском.
— Понятно. Она красивая?
— Чупа, я тебя не узнаю. Зачем тебе это?
— Я и сама не знаю. Просто хочется как-то время убить, пока до места доедем.
— Она очень красивая и совсем юная, ей всего двадцать лет. Я люблю ее трахать.
— Вот уж это необязательно было говорить. К чему такие подробности?!
— Ты меня спросила, а я ответил.
Я посмотрела на часы и постаралась привести мысли в порядок. Минут через пять мы подъехали к кладбищу.
У свежей могилы сидели семеро мужчин, курили и о чем-то оживленно беседовали. Я вышла из машины и села рядом.
— Как дела, ребята?
— Все нормально. Закопали в лучшем виде.
— Молодцы. Ситуация сложилась крайне неприятная, и нам необходимо ее прояснить. Всем известно, что мы похоронили не Фому.
— Чупа, — перебил меня Гарик, — понимаешь, мы здесь всяко думали: Фома вряд ли стал бы так шутить. Скорее всего, его кто-то украл и сделал так, чтобы все поверили в его смерть. Подожди, скоро позвонят и начнут выкуп просить.
— Нелогично. Когда крадут человека, то его смерть не имитируют. Нет смысла.