– Не понимаю, – тихо проговорил Ит.
– Аналогично, – подтвердил Скрипач.
Под колпак (до этого они стояли и курили вдвоем) зашел какой-то мужчина средних лет. Простая одежда, жилетка с кучей карманов, в руках – весьма потрепанный портфель из искусственной кожи.
– День добрый, – поздоровался он. – Тепло сегодня, аж запарился… А вы чего без накладки-то?
– Простите? – нахмурился Ит.
– Черт, да где ж она. – Мужчина начал лихорадочно рыться по карманам. – Курить охота – сил нет. Сейчас, секунду…
Он вытащил откуда-то черную пластинку и ляпнул сверху на столбик. Ит и Скрипач с огромным удивлением увидели, что пластина эта оказалась накладкой, в точности имитирующей вершину столбика с сенсорной красной кнопкой.
– Потыкайте у меня, потыкайте, – проворчал мужчина. – Рожи протокольные…
Он вытащил сигареты, прикурил. К кнопке тут же подошла женщина средних лет и ударила по ней ладонью. Мужчина ухмыльнулся.
– Давай-давай, – подбодрил он. – Еще разок нажми на всякий случай.
Женщина зло глянула на него и пошла прочь.
– Извините, мы не местные, – осторожно начал Ит. – Что это такое? – Он посмотрел на столбик.
– А, не местные? – сообразил тот. – Не знаете?
– Ну да, – покивал Скрипач. – Мы не из Москвы. Мы вообще, если честно, по обмену…
– Ну и как там, на других планетах? – мужчина рассмеялся. – Читал, читал. Наслышан.
– На других нормально, лучше всех, – заверил Ит. – Так все-таки…
– Эта вот хреновина – порицалка. Они, когда нажимают, понижают статус нам. Социальный. Десять нажатий – и минус процент от зарплаты, – пояснил мужчина. У Скрипача глаза медленно полезли на лоб. – Вот и прикиньте, если бы не накладочка, чего бы я жрал-то? А так – хоть обтыкайся, ничего не будет. Вы такую тоже купите, вещь полезная.
– А где это продается? – с интересом спросил Ит.
– По клубешникам пошукайте. Их в центре много. Она считается… ну, это. Как прикол. За нее на принудиловку не поставят.
– Куда не поставят? – удивился Ит.
– На принудительные работы. И вы того… поосторожнее с сигаретами, – предупредил мужчина. – Нарветесь на зомби, не отобьетесь.
– На кого нарвемся? – опешил Скрипач.
– На зомби. Команды ЗОМБ – Здоровый Образ Морального Бытия, – объяснил мужчина. – Твари тупые, сил никаких нет. Сытые, сучата, кормленые и с открытым доверием. Могут в морду дать, и ничего им за это не будет. Потому что они типа нас от самих себя охраняют.
– Спасибо, – улыбнулся Скрипач.
– Да не за что, – мужчина тоже улыбнулся в ответ. – Если что, найдите меня – в Списках Мира я Алексей Маслов. Московский, не перепутайте с тезкой из Владимира. Сорок три года.