— Хочу свою долю. — Я обращаюсь к Антону. — Если уж заработал, сам решу, куда потратить.
— Идет.
— Я сказал соседу по комнате, что мастер. Но не сказал, какой именно.
— И все? И больше ничего? — Антон облегченно вздыхает, а потом принимается хохотать.
Баррон тоже смеется, и вскоре мы уже гогочем втроем, словно я невесть какую шутку отколол.
Шутку, в которую готовы поверить отчаявшиеся и алчные.
— Ну и славно, — наконец успокаивается Антон. — Костюм только надень — не на школьные танцульки идем.
Хромая, подхожу к шкафу, роюсь в рюкзаке, как будто в поисках подходящего наряда. Откладываю в сторону школьную форму, джинсы, достаю чистую белую рубашку.
— Так это была идея Филипа? А ты просто согласился? Не очень на тебя похоже. — Пошатываясь, направляюсь к дверям. Что-то «случайно» задеваю ногой, падаю прямо на Баррона, ловкость рук и никакого мошенничества. — Черт, прости.
— Осторожнее.
Прислоняюсь к косяку и зеваю, прикрывая рот ладонью.
— Ну и?.. Скажешь, так прямо с Филипом и согласился?
— Нечестно, — лицо брата искажает кривая ухмылочка, — что именно тебе достался самый ценный дар, Священный Грааль, а я всего лишь мастер памяти, гожусь, только чтобы подчищать за другими. В быту, конечно, полезно: в школе смухлевать, заставить кого-нибудь позабыть обиду, но по большому счету это ничто. Ты хоть знаешь, сколько мастеров трансформации появилось в мире за последние десять лет? Всего один. И то не факт. Ты родился с потрясающими способностями и даже не смог их оценить.
— Я не знал!
— Ты просто недостоин. — Он кладет мне на плечо руку без перчатки. Волоски на шее встают дыбом.
Притворяюсь, будто вовсе не я стащил и проглотил последний целый камешек, который вырезали у меня из ноги. Может, мастером трансформации я быть и недостоин, зато карманник хоть куда.
В конце концов нахожу в бывшей комнате родителей старый папин костюм. Мама, конечно же, ничего не выкинула, так что все пропахшие нафталином брюки и пиджаки аккуратно висят в шкафу, словно отец вот-вот вернется откуда-нибудь из долгого отпуска. Двубортный костюм, как ни странно, оказывается точно впору. В кармане полосатых штанов — смятый носовой платок, все еще пахнущий его одеколоном.
Иду следом за Барроном и Антоном к «мерседесу», а сам сжимаю платок в кулаке.
Антон курит одну сигарету за другой и нервно оглядывается на меня в зеркало заднего вида.
— Помнишь, что должен делать? — спрашивает он, когда мы въезжаем в манхэттенский туннель.
— Ага.
— Ты справишься. Потом, если захочешь, вырежем тебе ожерелье. И Баррону тоже.
— Ага.
В папином костюме я почему-то сам себе кажусь опасным.