– Ты сможешь, Вацлав? Найти? Вернуть?
– Такие потери не возвращаются, Аделаида. Ты огорчена?
– Не знаю. Наверное. Хотя… Знаешь, я ведь спрашиваю так… потому что нужно. А сама о другом думаю… Я ушла… Тогда… Из Пскова…
– Я знаю. Ребенок?
– Да. Ты меня ненавидишь?
– Я люблю тебя, Аделаидка. А ребенок у нас с тобой еще будет. Вот это я тебе обещать могу. Теперь – могу.
«Мужчина и женщина из разных времен не могут зачать ребенка, покуда хотя бы один из них принадлежит своему времени» – так, помнится, говорил отец Бенедикт – венецианский штандартенфюрер в монашеской рясе.
– Будет?! – У нее перехватило дыхание. – Ребенок?!
– Будет, милая, будет. Это, – он обвел вокруг рукой, – не наш мир, не наше время. Не твое и не мое. Другое. Где нас еще не было. И где мы можем стать кем угодно. Хочешь стать матерью – значит станешь.
– Будет? Ребенок? – Преданной собачкой она заглядывала ему в глаза. Разве что хвостом не виляла. – Ты точно знаешь это, Вацлав? Не обманывай меня сейчас. Пожалуйста.
– Будет, – твердо сказал он. Утер слезы с ее раскрасневшихся щек. – Все, что было с нами, ушло. А все, что будет, – будет. И незачем рыться в песке времени, ища утраченное, если можно обрести новое. Просто протянуть руку – и взять.
– Новое? – эхом отозвалась она.
– Новое. Лучшее. Крупинок мироздания много, и, на самом деле, все они наши, Аделаидка. Все вместе и каждая в отдельности. Ты все еще плачешь?
– Оттого, что хочется смеяться! Будет? Правда, будет, Вацлав? Ведь будет?
– Хочешь попробовать? Хочешь начать? Здесь?
– Сейчас!
Она прижалась, прильнула к нему. Жадно и страстно.
Долго еще сторожа, оберегавшие в неведомом мире и времени покой воеводы и его супруги, ждали зова.