– Ну и что? – нахмурился Андрей.
– Я вообще не могу с тобой разговаривать. От меня далека твоя жизнь, твои увлечения и круг твоего общения. А ты, в свою очередь, не сможешь разговаривать со мной. Ты больше половины не понимаешь из того, что я тебе говорю. Ты не сможешь общаться с моими друзьями, а я с твоими. Нас раздражают привычки друг друга. К тому же, Андрей, ты просто патологически ревнив. Да и вообще первая, особенно школьная любовь, обычно ничем путным не заканчивается.
– Поехали. – выдохнул Андрей. Я безропотно оделась и спустилась вниз
Нет, все-таки зря я так плохо подумала о Васильевском. Он меня сам решил довезти. Всю дорогу мы молчали. И даже когда Андрей высадил меня у моего подъезда, он не сказал мне ни слова. Он просто развернулся и уехал. А я смотрела ему вслед и думала, что вот пройдет еще лет 5 (или 10?), и будет снова встреча выпускников, и я опять, наверное, увижу его… Интересно, какими мы станем к тому времени? Скорее всего, я опять захочу произвести на него впечатление. А может быть, даже, я захочу с ним переспать? Я не знаю. Я давно уже не думаю о том, что принесет с собой завтра. Это слишком бессмысленно.
***
Ольга прислушалась к своим ощущениям и поняла, что никаких чувств к Андрею у нее внутри нет. Ни нежности, ни тепла, ни (тем более) желания с ним переспать. Ольга не была уверена, что это останется неизменным. Случай – довольно капризная вещь. Ольга хмыкнула. Она поймала себя на мысли, что даже не задумалась о том, сможет ли Андрей простить ей ее уход. Ей это было глубоко фиолетово.
Ольга оторвалась от чтения, заварила себе кофе, достала печенье и уселась изучать свои тетрадные опусы дальше. Впрочем… Это была уже не тетрадь. Это были несколько листков, скрепленные степлером. Случайные записи о случайных людях. И даже объединяющий все это подзаголовок. "Прохожие".
Ты одинок средь сотни тысяч лиц,
ты одинок без сотни тысяч лиц.
А. Рудаки.
Мне хотелось бы рассказать, как бывает иногда больно. Как поселяется где-то внутри ноющая тоска и не хочет никуда уходить. Мне хотелось бы рассказать о том, какими мы бываем иногда идиотами, проходящими по жизни мимо чего-то главного. О чем могут мечтать люди? Чтобы их любили. И любить самим. Но вместо того, чтобы дарить друг другу счастье, мужчина и женщина продолжают воевать. Никто не считает ни потерь, ни приобретений в этой войне.
Мне хотелось бы рассказать о прохожих. О тех, кто когда-то мне нравился, и кому нравилась я. Они не оставили следа в моей жизни. Но иногда… Иногда мне даже приятно о них вспоминать.