— Я не являюсь экспертом в области живописи, — честно ответил я, — поэтому насчет стиля ничего сказать не могу. Но сюжет интересный.
— Я выкрал у нее эти рисунки вчера. Она от меня ушла вечером, может быть, сейчас уже хватилась… Слушай… — Шагалов, уже порядком накачавшись, перешел на «ты», перегнулся ко мне через стол и зашептал: — Я тебе точно говорю — это страшная баба! Просто ведьма! Если бы ты прожил с ней хоть один день, сразу бы это понял!
— Ну, я думаю, можно обойтись и без этого, — слегка поежился я — все-таки рисунки, похоже, были выполнены талантливо и даже вгоняли в легкую дрожь.
— Ты понимаешь, что это значит? — возбужденно блеснул глазами Шагалов. — Это значит, что она нас всех — всех! — замыслила перекоцать! И тебя в том числе! Я говорю, что она ненормальная!
— Ну, это я уже понял. А почему ты все-таки от меня бежать кинулся?
— Да говорю же — боялся я! — Шагалов прижал руки к груди. — Да что там боялся — и сейчас боюсь! Ее боюсь, стерву! Черт знает, на что способна! Вдруг подговорит кого-нибудь, чтобы меня… того?
Шагалов опустил голос до жуткого шепота. Усы его поникли, и выглядел он совсем потерянно. Это выглядело даже странно для молодого, вполне здорового мужчины — испугаться пусть не совсем нормальной, но все же девушки.
— Ну, судя по рисункам, бояться незнакомых мужчин вам нечего. Варвара вам уготовила другую участь, — не слишком удачно попытался я его утешить.
— Ага, — пьяно ухмыльнулся Шагалов. — Сама лично меня уничтожит! Я ж говорю, она меня тогда опоила чем-то! Я, может, чудом в живых остался! Может… Может, это у нее репетиция такая была? Генеральная?
Я не стал комментировать эту версию, вместо этого спросив:
— А вот этого человека вы знаете? — Я ткнул пальцем в задыхавшегося парня с хвостиком.
— Нет, — пожал плечами Шагалов. — Хотя, вообще-то, догадываюсь, кто это. Скорее всего, это Варькина несчастная любовь. В свое время она мне все уши о нем прожужжала, да и не только мне. Вы знаете, что она из-за него вены себе резала?
— Вот как? — удивился я. — Нет, не слышал.
— Резала, резала, — закивал Шагалов. — Правда, это уже давно было, несколько лет назад.
— Любопытно, — заметил я. — А как его зовут? Вы хотя бы знаете?
— Знаю, — неожиданно спокойно ответил Шагалов и даже улыбнулся. — Иконников Тарас Николаевич. Он, вообще-то, не местный, из Старорусского… Актеришко какой-то второсортный! — добавил он презрительно.
— Что-о-о? — Я почувствовал, как непроизвольно начинаю подниматься со стула.
Наверное, у меня было такое ошарашенное лицо, что Шагалов даже испугался и невольно отпрянул.