— Готово… — доложил он, когда глянул в прицел и был вознагражден за его правильную установку идеально четкой картинкой. Не было ни жары, ни костра, искажающего изображение… как в учебнике, в общем.
Командир хлопнул его по плечу, подтверждая приказ действовать.
В термооптическом прицеле мир предстает перед снайпером либо черным, либо серым различных оттенков, все предметы, излучающие тепло, были ярко-белыми или серыми в зависимости от интенсивности теплового излучения. Таких предметов было несколько — козы со спутанными ногами либо лежали, либо медленно перемещались в поисках пищи. Человек лежал в углу площадки, он накрылся одеялом с головой, и правильно, ночи холодные — но тепловое излучение было, пусть и слабое. К тому же одеяло едва заметно шевелилось — человек дышал.
Снайпер навел тонкое красное перекрестье на цель; куда попадет пуля — это неважно, калибр 12,7 убивал сразу и наверняка. Он навел прицел по геометрическому центру цели, задержал дыхание и выстрелил. Винтовка дернулась, привычно отдала в плечо, звук выстрела был достаточно громким. Одеяло вздыбилось от удара пули, полохнулись испуганные козы…
— Есть… — негромко сказал он. Он слишком часто делал такое, чтобы испытывать хоть какие-то эмоции, они для него были просто целями. Девять из десяти целей, по которым он работал, даже не подозревали о его присутствии, пока пуля в палец толщиной не вышибала из них жизнь.
Как сейчас.
Командир группы встал, перекинул автомат за спину. Он уже не нужен. Включил фонарик — опасаться уже нечего, дело сделано. Надо было сфотографировать труп и принести его голову — таково было требование заказчика. Командиру группы такое требование показалось омерзительным, и особенно омерзительным оно было в устах того человека, который делал заказ, но клиент всегда прав. Тем более тот, который заплатил три цены за срочность заказа.
За спиной Доменико зашуршал полиэтиленовым пакетом, который они взяли с собой, чтобы положить туда голову.
Снайпер почувствовал, что невдалеке кто-то есть, когда было уже поздно. Он встал на колено, на ощупь раскрыл чехол для винтовки, сложил сошки и собирался убрать инструмент своего труда в чехол, как вдруг звериным чутьем, отработанным за несколько лет участия в кровавом локальном конфликте, почувствовал — справа кто-то есть, совсем рядом. Потом — мир как бы выключился для него, а когда он снова осознал себя, он почувствовал, что лежит на земле. Последней осознанной мыслью было, что у него очень сильно болит голова — как будто в нее вбили гвоздь. И еще он подумал — как жаль, что он так ни разу и не побывал на своих виноградниках, не выпил ни глотка вина с них. Потом — исчезли и мысли.