— Винс, — зовет Гребби. Но тот уже подбирает ключи Лена и бросает их в сторону пустыря. Ключи звякают в траве.
Гребби взмахивает винтовкой.
— Высуньте руки из окна. Оба. Насколько возможно.
Они подчиняются и высовывают руки по локоть. Гребби дышит глубоко и резко.
— Отлично. Вот так и держите. — Он косится на Винса и начинает медленно двигаться к своей машине, держа винтовку перед собой. — Пошли отсюда, пока я штаны не обмочил.
На то, чтобы уговорить Гребби не обращаться в полицию, у Винса уходит всего одна минута. («Ты правда хочешь переться туда и объяснять, почему околачивался с картежниками и проститутками в три часа ночи? И почему навел пушку на того, кто заявит, что был не вооружен? Тебе оно надо за пять дней до выборов?») Когда Гребби наконец соглашается, Винс откидывается на спинку сиденья и трет виски, пытаясь понять, что делать дальше.
— Мне ведь лучше не знать, чем ты зарабатываешь на жизнь, правда, Винс?
— Я пеку пончики, — отвечает Винс.
Гребби едет по переулку, потирая челюсть.
— Знаешь, что в этом самое странное?
— Что? — спрашивает Винс.
— То, как сильно мне хотелось пристрелить того парня. — Он бросает взгляд на Винса. — Он кто?
— Понятия не имею, — признается Винс. — Знаю только, что он не местный.
— Похоже, он был настроен серьезно…
Винс оборачивается и смотрит на винтовку, что лежит на заднем сиденье. В чехол набиты теннисные мячи, чтобы она не гремела.
— А ты, значит, охотник?
— Не совсем. Пару раз ходил на уток.
— А ты бы смог?
Гребби оглядывается на дорогу.
— Если бы ты меня раньше спросил, я бы ответил «нет». Но теперь… да, смог бы. Мне хотелось этого.
— Во Вьетнаме? Ты там когда-нибудь…
— Это другое. Вглядываешься в заросли, следишь за холмом, замечаешь струйку дыма. Не обязательно видеть человека, стреляешь, просто заметив движение. Я только один раз был в бою. Это хаос со всех сторон: позади, впереди. Трассирующие летят. Все в дыму. Там стреляешь не в кого-то конкретного. Просто вносишь свою лепту… просто плюешь в общий ливень. Люди падают. Но кажется, это не потому, что кто-то выстрелил. Там все вместе, будто от одного дождя прячутся. — Он качает головой, прогоняя воспоминания. — Ну, а ты? Когда-нибудь…
— Нет, — отвечает Винс. — Никогда.
Они снова едут молча. Винс смотрит в свое окно. Домой ему нельзя, поэтому он просит Гребби отвезти его к Бет, в район Вест-Сентрал, что в нескольких минутах езды от центра города. Они не разговаривают, Гребби чешет в затылке каждые несколько минут. Он тормозит у дома Бет и смеется.
— У меня такое ужасное чувство, будто завтра я проснусь и пойму, что это была моя лучшая речь в жизни. — Он улыбается. — Для целой оравы преступников.