И вот сейчас полковник сидел на железобетонном постаменте, на котором держалась телемачта вокзала, и лихорадочно искал возможные пути отступления из города. Временами логичный ход размышлений прерывался вспышками ярости, и тогда его воображение отчетливо рисовало перед ним лицо Стольникова. Ждан дергал головой, пытаясь отогнать ненавистный образ, но он вставал перед ним снова и снова, выводя из себя и мешая думать.
— Их как магнитом притягивает, — сокрушенно пробормотал полковник.
После долгих размышлений, приведших к обоснованному выводу о том, что если его ищут, то вскоре разведчики начнут прочесывать и прилегающую к вокзалу территорию, он решил переждать до вечера, скрывшись в каком-нибудь доме частного сектора. Целый квартал деревянных домов, построенных еще в прошлом веке, располагался рядом, в низине. И вокзал был рядом, и искать его там вряд ли станут. Оглядевшись, Ждан встал, отряхнул брюки и, стараясь не выходить из зарослей, хоть это и удлиняло путь, стал спускаться вниз по крутой тропе.
Пустующий дом он нашел быстро. Дверь на крыльце была крест-накрест заколочена нестругаными досками, но это ничуть не мешало — стекла в окнах были давно разворованы местными жителями. Полковник без труда залез на подоконник и спустил ноги на пол. Осторожно, стараясь не хрустеть мусором под ногами, он обошел все три комнаты дома и кухню. Дом был брошен давно. На полу валялась газета «Правда» за 21 февраля 1957 года. Обстановка и слой пыли на оставшихся атрибутах обстановки — книжной полке, перевернутом табурете и насквозь проржавевшем чайнике в углу — подтверждали это предположение. Едва Ждан увидел в углу одной из комнат металлическую кровать с панцирной сеткой, он понял, что валится с ног от усталости. Поставив сумку в изголовье, он обессиленно опустился рядом.
Через минуту боль ушла, словно ее и не было. Вместо нее появилась слабость. Спать… Еще некоторое время он сидел, покачиваясь из стороны в сторону, борясь со слабостью и усталостью, и наконец произошло то, что рано или поздно должно было произойти. Полковник повалился головой на сумку и уснул.
Спал и Саша. Широко раскинув руки на полу дома, соседнего тому, где нашел приют полковник, он был в том глубоком сне, в котором стираются границы между явью и небылью. Он тяжел, этот сон, глубок, как омут. В этом сне вечный день, и он длинен, как сама жизнь. В нем никогда не наступит ночь и не произойдет ничего важного. Такие сны не сбываются, ибо в них человек смотрит в себя, как в зеркало, и видит себя таким, каков он есть. Саша видел себя на берегу океана, бушующей дикой стихии. Мимо него пролетали пенистые, словно шампанское, брызги воды, но сам он оставался сухим. Его белая рубашка надулась на спине пузырем и, обжигая тело могильным холодом ветра, тянула прочь от разбивающихся о камни волн. Саша поднялся на ноги и пошатнулся. Ветер отталкивал его от берега прочь, туда, где на вершине скалы стояла Ирина и махала рукой. Она звала его, но ее крики тонули в реве ветра…