— В пекло не ломимся, — напомнил я Марку, мерно крутящему баранку. — Сначала попытаемся опередить границы влияния банд, посмотрим, чем живут, что кушают, только издалека.
— Ага, — согласился Марик, — через прицел автомата.
— Можно и так, — уверенно кивнул я, — но спешу напомнить, что сил наших не очень на много хватит и внимание к себе привлекать, вовсе не стоит. Пришли, жалом поводили и ноги. Нам теперь еще мутанты в спину дышат, так что гулять на свежем воздухе без надобности.
Первый блокпост заметили почти сразу, и чтобы на глаза не попасться, Марк поспешил свернуть за припаркованный на углу улицы КАМАЗ. Огромный грузовик легко скрыл наш седан, прикрывая нас одним боком с улицы, с другого бока находилась панельная пятиэтажка, и давая приличное место для маневра.
— Жаль, до магазина не доехали, — вздохнул я. — Далеко же, ни черта не видно.
— Через прицел глянь, — тут же предложила Женя, протягивая мне свою винтовку.
Ну, конечно же, прицел, та же оптика, только поменьше. Раздосадованный, я в сердцах хлопнул себя по лбу ладонью и, приняв смертельную игрушку, лег на асфальт, пристроившись аккурат промеж огромных черных колес грузовика. Упав рядом, Женя принялась показывать мне, как пользоваться прицелом вместо бинокля, в то время как Марк и Марик не спускали глаз с улицы, ожидая в любую минуту, появления бешеных или чего похуже.
— Блокпост, — начал комментироваться я вслух для остальных. — Вроде бы толково все. Бетонные блоки подтащены и выставлены так, что без трех поворотов не проехать, а уж о скоростном маневрировании забыть можно, но…
— Что, но? — Забеспокоилась Женя.
— Построено толково, — я оторвался от прицела и потер глаз. — Люди стоят бестолковые. От службы явно далеки.
Действительно, четверка бойцов, увиденных мной в окружении колючки и бетонных блоков выглядела в лучшем случае спорно. Бойцами их можно было назвать лишь номинально. Так, гопота лопоухая, к которым в руки, неизвестно как, попали автоматы и армейские бронежилеты. Кроссовки, куртки, отсутствующий взгляд и полная демаскировка, даже не из-за курения на посту, а в силу орущего сиплым голосом трофейного магнитофона Панасоник, выдающего нагара классический блатняк, который некоторые именуют шансоном. Никогда таких людей не понимал. Шансон что? Правильно, песни про жизнь, про быт, в основном. Кто шансонье? Да тот же Шарль Азновур, но уж, прости господи, не Маша Северная или Федя Косой со своей сольной программой Воровайки.
Вот дальше, уже серьезнее. Три неприметных УАЗ-а прикрытых ветошью, а в них народ серьезный. Тертые с виду мужики, с выбритыми до синевы лицами. Хмурый взгляд из-под бровей, сидят тихо, не отсвечивают, потягивая что-то из кружек. Не водка точно, такие на посту бухать не будут. Может кофе, может чай, но точно не алкоголь. Второй пост защиты, а может и первый. Те, что на блокпосту, с блатняком на пол улицы, скорее для затравки. Пушечное мясо, не больше, способные палить в беженцев, издеваться над женщинами, но если что похуже да посильнее случится, те, вторые тут как тут.