– Довольно! – прервал он меня; – этот кашель – чистые пустяки; от него ничего не может статься. Не умру же я, в самом деле, от кашля!
– Конечно, конечно, – возразил я, – я нисколько не хотел вас понапрасну запугивать, – но все же осторожность никогда не мешает. Глоток этого медока защитит вас от сырости.
Говоря это, я сшиб горлышко с бутылки, которую вытащил из длинного ряда ее подруг, разложенных на земле.
– Пейте.
Он поднесь вино ко рту и подмигнул. Затем приостановился и фамильярно кивнул мне головой, позванивая бубенчиками колпака.
– Пью, – сказал он, – за тех, которые здесь погребены вокруг нас.
– А я пью за то, чтоб вам здравствовать на долгие лета!
Он снова взял меня под руку, и мы отправились дальше.
– Какие это обширные катакомбы, – заметил он.
– Да ведь и фамилия Монтрезоров была очень многочисленна, – возразил я.
– Я забыл, какой у вас герб?
– Огромная человеческая нога на лазуревом поле; нога наступает на ползущую змею, которая впилась своим жалом в его пятку.
– А девиз какой?
– Nemo me impune lacessit[1].
– Хорошо! – сказал он.
Глаза его разгорелись от вина, бубенчики звенели. Выпитый медок разгорячил и мою фантазию. По обеим сторонам прохода были навалены груды костей, вперемежку с бочками вина, и мы дошли, пробираясь между ними, до самой отдаленной части катакомб. Я опять остановился и на этот раз схватил Фортунато за руку, повыше локтя.
– Взгляните на селитру, – сказал я, – посмотрите, как ее становится много. Она, будто мох, облепила все своды. Мы теперь находимся под руслом реки. Сырость стекает каплями на кости. Вернемся назад, пока не поздно. Ваш кашель…
– Это ничего, – отвечал он; – пойдемте дальше. Пропустим только прежде глоток этого медока.
На этот раз я разбил бутылку de grave и передал ему. Он опорожнил ее залпом. Глаза его заискрились диким блеском, он рассмеялся и, с непонятным для меня жестом, подбросил бутылку кверху.
Я с удивлением посмотрел на него. Он опять повторил свое странное движение.
– Вы не понимаете? – обратился он ко мне.
– Нет, не понимаю, – возразил я.
– Так вы к братству не принадлежите?
– К какому братству?
– Не принадлежите к масонской ложе?
– Да, да! – сказал я, – о, да, да!
– Вы? Быть не может! Масон?
– Да, масон, – отвечал я.
– Дайте знак.
– Вот он, – отвечал я, – вынимая из под складок своего requelaire’а лопату каменщика.
– Вы шутите! – воскликнул он, отступая на несколько шагов. – Но пойдемте дальше – проведите меня к амонтиллиадо.
– Быть по сему, – отвечал я, – снова пряча лопату под складки своего плаща и предлагая ему руку. Он налег на нее всей своей тяжестью. Мы направились дальше на поиски за тем же амонтиллиадо: прошли под целым рядом низких сводов, спустились, пошли еще дальше, снова спустились вниз – и очутились, наконец, в глубоком склепе, и в его испорченном воздухе наши факелы скорее тлели, чем горели.