Тоска из многоточий (Дахненко) - страница 5

На первую страницу
Во сне шепчу едва-едва.

«Признаваться в слабости не стоит…»

Признаваться в слабости не стоит.
Боль не выставляют напоказ.
Тьма своим покровом удостоит,
Спрячет горе — свет безумных глаз.
Жестко, не по-здешнему красиво,
Ты идешь к ужасному концу.
Опасаясь внутреннего срыва,
Тянешься к терновому венцу.
И надменно помощь отвергаешь
Общества навязчивых людей.
Странным безразличьем разлагаешь
Жизни все на тысячи частей.

Ушедшему поэту

Никак не получается строфа.
Выходят беспорядочные строфы,
И повторяется всё та же «фа»
Бемоль — ты не избегнешь катастрофы,
Которую ты кликал столько лет,
Потратив уйму слов и снов впустую.
Но, погружаясь в алкогольный бред,
Судьбе своей проигрывал вчистую.
Не выходила у поэта роль,
Не получалось жить легко и просто.
И улыбаться через злую боль
Не стоило, не обращаясь к звездам.
И торопясь куда-то, впопыхах,
Не стоило в чужой болтаться «шкуре»…
Ты лучше б гибнуть продолжал в стихах,
Чем в 26 повеситься «в натуре».

«Свернутое пространство…»

Свернутое пространство
Мертвой моей души.
Скорбное постоянство —
Жуткие миражи.
Странных миров вращенье.
Люди, которых нет.
Близость развоплощенья,
Мертвенно-бледный свет.
Тяжесть судьбы на плечи
Зимним пальто легла…
Гасит надежды свечи
Горечь слепого зла.

«Отключиться от жизни, отключиться от боли…»

Отключиться от жизни, отключиться от боли,
И забыть навсегда горечь терпкой судьбы.
Недостаточно силы, недостаточно воли —
Чтобы враз умереть, без унылой борьбы.
И никчемной душе в небо не устремиться —
И толпа заполняет пустые года.
Только строки летят, как свободные птицы,
Безнадежно-спокойно летят в никуда.

«Ну, вот, тебе остались огорченья…»

Ну, вот, тебе остались огорченья
От радости, от прелести земной,
И трудный подвиг самоотреченья,
И сопряженья с вечной тишиной.
Кругами ходит скучная невзрачность
И давит, точно неуемный быт.
И только ночи звездная прозрачность,
В которой ты задумчиво забыт,
Из этих дней ведет своей дорогой
За грань иных неведомых миров.
Где дарит смерть свой свет, покой и кров,
Скитальцу, утомленному тревогой.

«Несказанные вовремя слова…»

Несказанные вовремя слова,
Несделанные вовремя шаги…
Летит твоя больная голова
Сквозь шорох снов, сквозь времени круги.
«Литература — приглашенье в ад»?
Но, кажется, что мы и так в аду:
За все мы платим горечью утрат
И кровью сердца пишем, как в бреду…
Но не нужны стихи ни здесь, ни Там —
И вот, ты выбираешь немоту…
Пытаешься спастись, но знаешь сам
В какую улетаешь Пустоту…

«Тебя сотрут — ты даже не заметишь…»

Тебя сотрут — ты даже не заметишь,
А, может, даже, поблагодаришь.
Иди во тьму — здесь никого не встретишь,
Здесь понапрасну каждый день стоишь.
Следующая страница