— М-меня Гансом зовут… — попробовал протестовать хозяин, оторвав от кубка осоловелый взгляд.
Джо пропустил его замечание мимо ушей и продолжал:
— Гадости всякой развелось на свете!.. У-у!.. Ты себе не представляешь. Драконов, колдунов всяких там… И еще этих… — Джо сделал руками несколько пьяных движений, пытаясь что-то изобразить. — Во! Воргов.
— А-а… Знаю, — мотнул головой хозяин и прицельно потянулся за кувшином. — Леший, что ли?
— Сам ты леший, — сказал Джованни и слегка хлопнул его по макушке ладонью, отчего хозяин едва не расквасил себе нос об стол. — Говорят тебе ворог, значит ворг. Бегает и кусается.
Джованни потянулся за вторым кувшином.
— Вот, помню, на Эригоне нас с командиром в катакомбах чуть не зажали. Да-а… Если бы с модуля пушками не поддержали…
Внезапно его речь оборвалась на полуслове. Это Марк, уже давно подававший ему сигналы, чтобы тот попридержал язык, наконец, не выдержал и легонько лягнул его под столом. Но, кажется, перестарался. Джованни подскочил от неожиданности, в результате чего все содержимое его кружки выплеснулось ему в физиономию.
— Это у него падучая болезнь, судороги, — объяснил Марк хозяину, который осоловело смотрел на обтекающего вином гостя. — Насмотрелся в дальних странах всякого, а теперь, как напьется, так и рассказывает ужасы. Слава богу, здесь места тихие. Нечисть не водится.
— Как это не водится! — пьяно возмутился хозяин и, ударив по столу, попал кулаком по лежащему перед ним куску пирога с мясом. Вся начинка аккуратно распределилась по лицу и одежде сидящего рядом Джованни, который только что утерся от вина. Он ошалело снял с волос кусок начинки, открыл было рот, но так ничего и не сказав, вылез из-за стола и, покачиваясь, вышел из гостиной.
А хозяин тем временем, раздуваясь от гордости за родные места, доказывал Марку, что в этих краях нечисти хоть пруд пруди. Марк лениво кивал и уже жалел, что поддержал этот разговор. А хозяин распалялся все больше.
— Да что там вампиры-ы! У нас тут кодлун…, нет, колдун есть. По сравнению с ним вся ваша нечис-сь — кошки дран-ные.
— Да ну! — сказал Марк без всякого энтузиазма и наколол на вилку кусок мяса. А хозяин так разошелся, что даже стал вроде как декламировать.
— Его замок защищает невидимая смерть. Своих слуг он кормит волшебной едой, и они не ведают ни боли, ни страха смерти. И еще он делает для них железные стрелы, от которых не спасают доспехи.
Последние слова заставили Марка положить вилку на стол. Он взял собеседника за подбородок и, глядя в его пьяные глаза, спросил, четко произнося слова.