Конечно, сегодня он пришел сюда не за кулинарными удовольствиями, у него было важное дело, но почему бы, в конце концов, не соединить приятное с полезным?
Ованес заказал цыпленка, приготовленного в тандуре, и алупатру по-пенджабски и внимательно осмотрел зал ресторана.
Помещение было обставлено резной индийской мебелью ручной работы, на взгляд Ованеса, чересчур темной и тяжелой. Вообще он заметил, что здесь, в России, многие подобные заведения пытаются поразить клиентов тяжеловесной вульгарной роскошью. Да и цены в здешних ресторанах заметно превосходили цены в аналогичных заведениях Нью-Йорка или Парижа.
В этот утренний час в ресторане было почти пусто, только за угловым столиком сидел, уткнувшись в меню и сгорбившись, какой-то странный мужчина.
Ованес предался мечтам: еще немного, и он получит тот камень, ради которого совершил эту дальнюю и опасную поездку, получит реликвию, священную для всех армян… кроме того, он увидит ту очаровательную женщину, с которой встретился у дальних родственников… все складывается просто восхитительно.
Правда, звонок Минского показался ему несколько странным. Тот разговаривал как-то неуверенно, заикался, то и дело переходил на хриплый взволнованный шепот и не смог объяснить, почему сорвалась их первая встреча…
Официантка подошла к столику Ованеса и заставила его тарелками и соусниками. Ованес отрезал кусочек цыпленка. Нежное мясо было поджарено в самую меру, оно источало волнующий аромат базилика и буквально таяло во рту.
В это мгновение дверь ресторана открылась, и на пороге появился плотный мужчина с темными курчавыми волосами. Оглядевшись по сторонам, он уверенно направился к столу Ованеса.
– Борис Минский, – представился он, присаживаясь за стол.
Ованес Степанович, не отвечая на приветствие, выжидательно уставился на гостя.
– Ах да… – Тот суетливо зашарил по карманам, наконец достал половинку фотографии и положил на стол.
Ованес достал вторую половину фотографии, сложил вместе обе половинки. Они совпали. Впрочем, Ованес и не сомневался, что они совпадут, потому что на половинке, которую принес Минский, был его собственный отец, Степан Невсесян.
Двое мужчин стояли, обнявшись, на берегу широкой реки. Выцветший черно-белый снимок плохо передавал далекое лето, но самих мужчин вполне можно было узнать. Степан Невсесян немного покровительственно поглядывал на Сему Минского. Он и тогда, в Ростове, был более удачливым, более ловким, более везучим.
Ованес переводил взгляд с фотографии на сидящего перед ним человека.
Тот не слишком был похож на Семена. Только волосы, такие же темные курчавые волосы. Впрочем, не всегда сын бывает похож на отца.