Когда Варя послушно ушла с Колей, не очень, правда, довольная, я заметила:
— Как ты все понимаешь… Это от игры на сцене, да? Привычка?
— Да ты что! — Женя засмеялся. — Такие партнеры бывают! Ничего не видит, не слышит, спроси на сцене: «Тебя как зовут, по-настоящему, как?», он никогда не скажет, в зажиме. Не-ет! Это я просто тебя как-то понимаю.
— Жень, я только прошу… Не обижайся… Я хочу задать тебе один вопрос… Только я сейчас не журналистка. Веришь?
Женя вздохнул:
— Верю, а что мне остается?
— Мне почему-то раньше не приходило это в голову, только сегодня… — Я посмотрела в его грустные клоунские глаза, знаменитые, которые очень легко нарисовать в виде карикатуры — небольшие, чуть разные по размеру, с опущенными внешними уголками.
И он посмотрел мне в глаза.
— Не бойся, спрашивай.
— Ты ведь… жалеешь, что похож на мужчину, правда?
Он улыбнулся и кивнул.
— Правда. Это не обидный вопрос. Это моя жизнь. Я не знаю, как быть другим. То есть, я знаю… у меня же родился сын, когда мне было двадцать два года… и я помню, как для меня все это было мучительно…
— Понятно, — мне вдруг захотелось взять его за руку, но я не решилась. Он же заметил или опять почувствовал мой импульс и сам дал мне руку.
— Ты ведь вначале с некоторой опаской отнеслась ко мне?
— Ты что!.. — поспешила отказаться та, которая вначале отнеслась к нему с некоторой опаской. — Просто вы другие… Для меня — как инопланетяне…
— Это не совсем так. Просто в шкуре медведя — принц. Вернее, принцесса. Она же не виновата. Что ее заколдовали. Вот тебе нравятся женщины?
— В каком смысле? — переспросила я, хотя поняла, что он имеет в виду. — Нет, не нравятся.
— И мне в этом смысле — не нравятся. Вот и все. А в других смыслах — нравятся.
— Слушай… А все-таки, как же ты играешь? Тебе не противно — на сцене, перед камерой?
— М-м-м… Не противно, нет, но бывает сложно. Я играю это. В это. На самом деле играю. Не живу, не проживаю, вопреки нашей знаменитой школе. Хотя… Не знаю… Ой, не люблю теоретических разговоров об этом…
— Не надо, не надо! — поспешила остановить его я. — Я тоже очень боюсь думать — как оно происходит — почему то пишется, то не пишется. То невозможно остановить слова, мысли, а иногда — не знаю, ничего не знаю ни о ком, ни о чем… Что писать? Зачем?
— А двадцать страниц в день?
— Только по приказу, на работе. И то — пять. Но теперь — всё.
— То есть как — всё?
Я не успела ответить, как к столу вернулась страшно довольная Варька.
— Мам, там, знаешь, кто наверху стоит?
— Он живой, имей в виду, — тихо сказал Женька, не глядя на нее.