— Хорошо-хорошо! По идейным — так по идейным. Я же не ругаю тебя. Я просто счастлива…
— Чему ты счастлива?
— Тому, что мужу меня нормальный человек…
— Сумасшедший дом… — простонал он хватаясь за голову.
* * *
Ужин был изумителен. Он был даже изумительнее обеда, поскольку не сопровождался тихими проникновенными склоками.
— Слушай, а где портрет? — спросил вдруг Артём.
Первого лица на стене кухни больше не наблюдалось.
Не мозолило глаза и оскорбительное изречение.
Виктория вздрогнула и потупилась.
— В шкафу, — продал Павлик.
А галстук так и не снял, вредина!
— Почему в шкафу?
— Ну… — беспомощно сказала Виктория. — Он же тебе не нравится…
И Артём Стратополох с мысленным стенанием вновь осознал себя мерзким растленным типом. Она же всем дорогим жертвует для него, всем самым ей дорогим!
— М-м… А ты не могла бы… — переждав спазм совести, попросил он, — …достать на минутку…
Встревожилась, пожалуй, даже слегка испугалась.
— Зачем?
— Надо…
Встала, беспрекословно принесла, подала с опаской. Странно. Чего опасается-то? В лёгком недоумении Артём перевернул портрет, словно ожидал прочесть на обороте что-нибудь этакое, от руки: «Виктории Стратополох — на память. Доктор Безуглов».
Оборотная сторона портрета, естественно, была чиста.
Снова перевернул, всмотрелся.
— Что? — еле слышно спросила супруга.
— Что-то общее есть… — задумчиво процедил Артём. — Но, наверное, всё-таки не он…
— Кто?
— Да понимаешь… Встретил сегодня на улице… То есть не на улице, а… Да, собственно, не важно, где я его встретил. И вот теперь смотрю…
— Кого встретил? Безуглова?! — подскочил Павлик.
— Да нет, конечно, — с досадой ответил Артём. — Так, похож… слегка…
Всмотрелся ещё раз, хмыкнул, вернул.
А с другой стороны, несходство тоже ничего не доказывает. Если портрет выдающегося человека до последней чёрточки похож на оригинал, то это уже, простите, не портрет, а гнусная, возмутительная провокация.
Странно, очень странно вела себя в этот вечер Вика. Вроде бы не притворялась, что счастлива, однако были мгновения, когда тёплое сияние карих глаз супруги меркло и на внезапно осунувшемся лице возникало жалобное тревожное выражение. Поначалу Артём вообразил, будто она ещё колеблется, простить его или не простить, но потом понял: нет. Тут что-то другое.
— Ничего не случилось?
— А?.. — Очнулась, заулыбалась. — Нет-нет, я — так…
Стратополох прошёл в комнату сына и выудил его за нежно-голубой галстук из компьютерной игрушки.
— Не знаешь, что это с мамой?
— А! — Отпрыск дёрнул плечом. — По зомбишнику о новой шизе передали… То есть не о новой… Психическая эпидемия… тоси-боси…