Хотя, с другой стороны, если вдуматься… Кому пригодятся Мишкины наблюдения, если мы вообще никогда не всплывем? Или всплывем уже мертвые, задохнувшиеся в этой несчастной консервной банке?
Надо что-то делать!
— А этот насосик мы не додумали, — бормочет Базанов, рассматривая какую-то деталь. — Можно его сделать поостроумнее. По принципу выталкивания пьяного из пивной, вот как его надо будет сделать.
— Знаешь, в чем заключается этот принцип? — неожиданно спрашивает он меня, подняв голову.
— Нет.
— В непрерывности. Надо не давать пьянице опомниться. Все выталкивать его, выталкивать, выталкивать. Вот так должен работать и этот насос.
Я машинально слушаю Базанова…
И вдруг замечаю, как он украдкой, продолжая разбирать мотор и для отвода глаз что-то фальшивенько насвистывая, вороватым быстрым движением слегка подкручивает рукоятку вентиля, регулирующего приток воздуха.
Значит, мне вовсе не показалось, что дышать становится труднее.
Это Базанов все уменьшает приток воздуха, заставляя нас задыхаться.
Базанов, украдкой покосившись на меня, сразу понимает, что я все видел. Но продолжает насвистывать и копаться в моторе.
— Зачем вы это делаете, командир? — говорю я.
— Что? Мотор чищу?
Он притворяется непонимающим.
— Нет! Воздух зачем зажимаете?
— Воздух надо беречь, — наставительно отвечает он, поднимая черный от мазута палец.
— Зачем? Чтобы на какой-нибудь лишний час продлить агонию?
Мишка, услышав мой срывающийся голос, поднимает от своих пробирок лохматую голову и недоумевающе смотрит на нас. При виде его спокойного, задумчиво-сосредоточенного лица мне становится стыдно, но я уже не могу остановиться и почти кричу:
— Все равно перед смертью не надышишься! Дайте хоть умереть по-человечески!
Базанов берет меня своей грязной рукой за плечо и резко встряхивает.
Я сбрасываю рывком его руку. На рубашке остались жирные следы мазута.
— Теперь не отстираешь, — упавшим голосом говорю я, отведя глаза.
— Вот это другой разговор, — удовлетворенно произносит Базанов. — Ничего, отстираешь. Химчистка теперь чудеса, говорят, творит. А пока займись делом.
Он сует мне в руки кусок ветоши, и я начинаю покорно вытирать ею тускло поблескивающие при свете лампы детали мотора.
— Веселей, веселей, не ботинки чистишь! — покрикивает Базанов.
Работа совершенно бессмысленная, я отлично понимаю это. Но руки мои движутся, глаза критически осматривают, хорошо ли надраена изогнутая медная трубка, и нервы постепенно начинают успокаиваться, я прихожу в себя. Порой промелькнет трезвая мысль, что ведь это только самообман, своего рода психологический наркоз. Но я принимаюсь начищать металл с еще большим остервенением, и коварная мысль убегает.