— Ничего, сэр. Слухи, сэр.
Ваймз откинулся назад.
«Этим утром», — думал он, — «я знал, что несет день для меня. Я собирался посетить это треклятый колледж гербов. Потом обычная встреча с Ветинари. После обеда чтение нескольких рапортов, может быть, сходил бы и посмотрел, как обстоят дела в новом доме стражи на Читтлинг-стрит, и пораньше пойти домой. Теперь Фред предполагает... что?»
— Слушай Фред, если и будет новый правитель, это буду не я.
— А кто тогда, сэр? — уверенным и ровным тоном спросил Фред.
— Откуда мне знать? Может быть...
В голове образовалась огромная пробоина, и мысли мощным потоком устремились туда.
— Ты имеешь в виду капитана Кэррота?
— Может быть, сэр. Я думаю, ни одна из гильдий не позволит какой-либо другой гильдии прийти к власти, и все любят капитана Кэррота, и, ну... ходят слухи, что он наследник трона, сэр.
— Нет никаких доказательств, сержант.
— Ничего не могу сказать, сэр. Ничего не знаю. Не знаю что такое доказательство, — сказал Кишка, с легким намеком на неповиновение. — Но его меч, его родимое пятно в виде короны, и... ну, все знают, что он король. Его аура, сэр.
«Аура», — подумал Ваймз. — «О, да. У Кэррота есть аура. Он что-то делает с головами людей. Он может так поговорить с разъяренным леопардом, что тот сдастся и выпустит добычу из зубов, он неплохо работает с обществом, что очень расстраивает старых кошелок».
Ваймз не верил в ауру.
— Больше не будет никаких королей, Фред.
— Все правильно, сэр. Между прочим, Нобби вернулся.
— Час от часу не легче, Фред.
— Вы сказали, что собираетесь с ним поговорить об этих похоронах, сэр...
— Работа продолжается, если я не ошибаюсь. Хорошо, пойди и скажи ему, чтобы поднимался сюда.
Ваймз остался один.
Больше никаких королей. У Ваймза всегда были проблемы с четким объяснением, почему должно быть так, почему сама мысль вызывала у него отвращение. Помимо всего прочего все патриции были ничем не лучше королей.
Но они были... что-то вроде... тем же самым. Но сама мысль о том, о королях как о богоизбранных существах сводило челюсти. Высшие существа. Что-то магическое. Но, черт, в этом была какая-то магия. Анк-Морпорк кажется все еще был заполнен прилагательными «королевский», королевское то и королевское это, маленький хор стариков получал оплату в несколько пенсов в неделю за исполнение нескольких бессмысленных песен, да еще были Хранитель Королевских Ключей или Хранитель Королевской Сокровищницы, хотя ни ключей, ни сокровищницы не было и в помине.
Монархия — как сорняк. Не важно, сколько голов ты поотрубал, корни были все еще в земле готовые пустить новые ростки.