Кто я? Что я? Вопросы брошенные в туманную пустоту остаются без ответа. Зябко, руки покрываются противными мурашками, а внутри поднимается противный липкий страх.
Кто я? У меня есть руки? Тонкие покрытые бархатной белой кожей. Взгляд скользит вниз, на мгновение замирает на буграх небольших упругих грудей, затем цепляется за курчавую полоску волос ниже живота. Я, я...Слово вертится в голове, бьётся в стенки черепа точно назойливая муха о стекло. Я, я... Я женщина? Облегчение. Маленькая победа. Наконец-то она могла вспомнить хоть это. Я женщина, точнее девушка...Она проводит рукой по упругому телу - молодая девушка. Но где моя одежда? Почему я обнажена? Где я? Она обхватывает свою грудь рукой и замирает, с испугом пытаясь разглядеть что-нибудь в плотном кольце окружающего ее туманного марева. Кто же я?
Мысли с трудом "ворочаются" в голове словно пудовые камни, однако не дают ответа - память чиста как лист неисписанной тетради. Хотя нет, что- то все же в ней есть. Девушка сморщивает лоб и вдруг, легонько вскрикнув, падает на колени, обхватив голову руками. Боль - дикая боль, которая словно змея охватывает ее тело, пытается до конца выесть оставшиеся "я".
- Нет! - Ее невольный вскрик едва слышен. - Помогите, кто-нибудь.
С тела уходят краски, оно становится бледнее, истончается, а сквозь ладони рук начинает просвечивать туман.
- Помогите...
Чья-то теплая рука на плече. Боль отступает, уходит тонкой дымкой, а в место нее тело заполняет ласковое тепло. Девушка с трудом поднимает голову и с удивлением смотрит на присевшего рядом с ней на корточки мужчину.
- Все хорошо, моя девочка, все хорошо, поднимайся, - он встает на ноги и протягивает ей руку.
Девушка поднимается, стыдливо прикрывая свою грудь и вдруг с удивлением обнаруживает, что на ней надета короткая белоснежная туника. Она с удивлением смотрит на незнакомца, в серых глазах которого искрит затаенная улыбка. Он стар, очень стар, но года его не скрючили, не превратили в жалкого старика. Высокий, с длинными седыми волосами, густыми волнами ниспадающими на его широкие плечи, и некогда красивым волевым лицом, которое теперь избороздила густая сеть морщин. Одет в какую-то потертую длинную мантию неприятного буро-зеленого цвета, в руках зажат тонкий белоснежный посох.
- Кто вы?
- Я? - Незнакомец удивлено вскидывает брови, затем нахмуривается, словно этот закономерный вопрос почему-то озадачил его.
- Я вас знаю?
Он качает головой.
- Нет, девочка моя и одновременно да.
- Как это? - Она не понимает. В душе пустота, растерянность и вновь зарождающийся страх.