— Сегодня у девочки очень благоприятный день, дорогой. — Промурлыкала Лиза.
#
Второй день соревнований. Ощущение, заставляющее думать, что я по ошибке угодил в дурдом (хотя, почему ж по ошибке-то?), то усиливалось, то стихало…
Толпы народа с выпученными глазами бегают вокруг огромной доски, на которой вывешены результаты отборочного тура. Хватают друг друга за грудки, разговаривают на повышенных тонах, требуют Самого Главного, обещают порвать его на британский флаг (в самых разнообразных вариациях и с привлечением богатейшей фантазии… или, используя столь же богатый опыт).
Нервы-нервы-нервы…
Прислушался к разговорам. Оказывается, электронная система, обслуживающая Турнир, дала ночью сбой — приписала участникам по одному поединку, в которых те не участвовали… а поскольку в этих поединках был победитель и побежденный, то многие распрощались с надеждой выйти из отборочного круга.
Вот сейчас где-то половина участников, вроде бы прошедшая вчера отборочный тур, бегала за организаторами и требовала объяснений, извинений и сатисфакции.
Не на шутку испугавшись — за невыполнение тренировочной программы меня мастера по голове не погладят… и плевать им на то, что у главного сервера Турнира замкнуло его электронные мозги — я протолкался к доске и нашел свой номер…
Все было нормально — добавился один поединок, но я его типа «выиграл»… А то ведь доказать что-либо теперь будет проблематично — кто ж будет запоминать номера поединков и номера своих противников! Тем более, что подписи на протоколах были подлинными… Так что не сбой это, а — минимум — диверсия. И если я хоть что-то понимаю в этой жизни, то организаторы сделают морду тяпкой и на голубом глазу будут утверждать, что у проигравшего участника что-то не в порядке с памятью… Ну, а выигравший участник просто не полезет в бутылку, чтобы что-то там выяснять. Вот как я сейчас.
Ну, с этими искусственными интеллектами — сплошная морока. Хотя и польза несомненная — взять того же Счастливчика.
А еще постоянные выкрики: «Так это был не сон?!» Флэш-моб у них, что ли? Дескать, узнай, что ты вылетел на отборочных и крикни эту ахинею про «не сон»? Еще я заметил, что большинство из таких крикунов тут же сильно краснели и спешили ретироваться… Скромные какие… А может, это у них пари такое?
М-да… нервы-нервы-нервы…
До полудня суета кое-как улеглась и начались поединки.
* * *
— Господин Фуриндзи! — Константинус плакал… он вообще был весь такой… восторженный и экзальтированный. — Какое счастье, что в этот раз вы — наш гость! К началу второго дня — сто сорок четыре участника! Из трех тысяч! Сто сорок четыре! Это песня! Великолепно! Восхитительно! Волшебно!