— Мальчиком? — хмурится Вера. — Ну хоть красивым, надеюсь?
— Конечно, — улыбается Беата. — Очень. Не факт, что именно мальчиком, но самым красивым в мире, клянусь.
— Тогда ладно, на таких условиях я согласна тебе сниться, — смеется Вера, да так заразительно, что Беата тоже не может удержаться от улыбки.
Стоп. Это, кажется, уже было. Или будет когда-нибудь потом? Где, когда, при каких обстоятельствах?
Будем честны, Беата. Конечно, во сне.
* * *
— В самом первом сне было поле, — говорит Беата. — Радостное поле. То есть поле для радости. Люди приходят туда, чтобы радоваться вместе. Это такое особенное непростое занятие «радоваться вместе». Или даже искусство. Ну, как танцевать или петь, только без песен и танцев, ты понимаешь. То есть там считается, что радоваться в одиночку любой дурак может, а радоваться вместе специально учатся с детства, у кого-то получается лучше, у кого-то хуже, в зависимости от способностей, как в любом деле, но в итоге все этому более-менее обучаются, просто кто-то знает несколько сотен партий, а кто-то две-три; впрочем, неважно. И все регулярно ходят на Радостное поле — чтобы поддерживать форму. Ну и удовольствие от процесса, конечно. Всем нравится радоваться вместе, это не повинность, а возможность, хотя в каком-то смысле все-таки обязанность… Ох. Я, наверное, совсем ерунду говорю, да?
— Нет, что ты. — Для пущей убедительности Йош мотает головой. — Мне очень интересно. Рассказывай, пожалуйста.
У Йоша серые глаза, яркие, как речные камни, только они неизменны на его лице, которое всегда течет, как речная вода, постоянно меняется, так что и запоминать черты нет смысла.
— Так вот, мне снилось, что мы с тобой гуляем по этому Радостному полю. И не просто гуляем, это и есть наша персональная, годами занятий отработанная партия в общей радости — гулять, держась за руки, глазеть по сторонам. И мы отлично справлялись! Будем честны, ни с одним делом в жизни я не справлялась так хорошо, как с этой прогулкой.
— Еще бы, — смеется Йош. — В этом деле мы с тобой и наяву асы.
— Только в этом сне ты был сам на себя не похож, — говорит Беата. — Ты вообще был девчонкой, представляешь?
— Ну ничего себе. — Йош притворяется возмущенным. — Видит во сне что попало, а я потом расхлебывай. Девчонка-то хоть хорошенькая?
— Очень! Рыжая, золотоглазая, с тонкими цыганскими руками, на которых гремели и сверкали десятки дешевых разноцветных браслетов. Но учти, звон ее побрякушек совсем не мешал мне знать, что ты — это ты. И любить тебя, как саму жизнь. Впрочем, во сне так оно и было, эта девчонка была моей жизнью, а я — ее, уже поэтому нам следовало держаться вместе. И нам это чертовски нравилось.