— Хм…полагаю, такое маловероятно, — пошамкал губами старичок. — Про Елизавету рассказывают много историй, довольно противоречивых. Но все единодушно признают, что баронесса умела и любила вселяться в свои портреты, а этот любила особенно. Представьте, что в этих нарисованных глазах зажигаются душа и ум…что она смотрит на нас, слушает наш разговор, а мы и не догадываемся об этом…
Фоулн внезапно вспомнил свой отъезд.
Взгляд с фотографии. Взгляд, пристальный и изучающий.
Живой взгляд с обычного фото.
И как он заставил его попятиться и бежать прочь из квартиры…
Ничего увлекательного!
Жутко это, дорогой музейный смотритель…
И ОН СПАЛ ПОД ВЗГЛЯДОМ ВАМПИРА?..
Стой, Лайнелл, стой! Ты веришь в эти бредни?..
Видения накладывались друг на друга.
…- я вернусь, Влад, мы переиграем нашу игру…
— Черта с два, госпожа баронесса!..
…- боже, Констан, мне так страшно…мне плохо, мне больно…не оставляй меня, не оставляй!..
Сжать бледную исхудалую руку.
— Успокойся, Лизетт, я здесь… Да закройте эти чертовы окна, кто там!
При чем тут окна?..
Уедет ли он отсюда в здравом уме?..
«Нет под богом причины, дорогая Лизетт» …чтобы Лайнелл Фоулн свихнулся.
С Владом, кажется, понятно, а вот кто такой этот внезапно возникший Констан?..
— Если можно, покажите мне другие ее портреты…
— Пожалуйста. Они в архивах. Оставайтесь после экскурсии, я вам покажу ее дневники…могу показать следы ее ногтей в склепе, когда ее укладывали в гроб. Один местный учитель. Прошло двести пятьдесят лет, а те царапины, поверите ли, все никак мхом не зарастут, будто ядовитые!
— Был ли в истории Елизаветы человек по имени Констан? — задал учитель интересующий его вопрос. Музеевед вскинул брови.
— Как же! Ее муж. Рыцарь и человек редких достоинств. Именно о таких говорили, что они — украшение рыцарства. И надо же случиться, что у паладина, бывавшего в Святой Земле, жена восстала нежитью…говорят, он так и не смог заставить себя поверить в этот кошмар. Быть может потому, что тогда ему пришлось бы ее убить своими руками. Бог ему судья…но если он сознательно не верил, сударь, значит, нарушил свою клятву возлюбленной.
— …и душа его не будет знать покоя, пока не найдет успокоение ее душа?..
— Не знаю. Если так, то, возможно, дело тут даже не в вере и не в слове как таковом. А просто в его любви к ней…слишком безрассудной. Не знаю…
Фоулн отвернулся.
Тишина звенела тонкой песней крови в ушах.
Туристы бродили по коридору, и казались ему не более реальными, чем призраки.
Или призраки были реальнее живых людей?..
Господи, Боже мой милосердный, неужели и правда на мне проклятие клятвопреступления? И я должен убить ту, кого люблю больше жизни, убить своими руками?.. Дай, Боже, мне ошибаться…