Вот иду и, натурально, в полный голос матерюсь. Этому искусству в армии хорошо нас старшина выучил — матерщинник был талантливейший. Так умел «завернуть заковыристо», что слушались его беспрекословно, в основном от удивления.
Иду, матерюсь — так, вроде, быстрее и легче идти. А тропа проложена по руслу ручья: русло узкое и глубокое, берега, заросшие, выше головы. И вдруг падаю ничком, сбитый ударом сверху. Падая, краем глаза вижу тигриный полосатый бок. Упал в снег лицом, грудью на карабин — карабин висел на груди, котомка придавила плечи и шею.
Всё, конец, — думаю.
Над головой тигриный рокот, в спину всаживаются и выдергиваются лезвия когтей, рёбра хрустят, одежда трещит…
Хорошо, лицом в снег упал — быстро в себя пришёл, соображать начал. Почувствовал, что едят не меня, а котомку, то есть — кабанье мясо из котомки. Что тигр не тяжёлый, и что их — два.
Потом сообразил, что это два тигрёнка. Начал быстро копать рукой в снегу, пытаясь добраться до предохранителя. Добрался, карабин выстрелил. Прямо возле левого уха. Когда в голове звон от выстрела прошёл, осознал, что по мне уже давно никто не топчется, не скачет.
Приподнял голову — никого. Встал на четвереньки — никого. Поднялся в полный рост — никого.
И так мне после этого ужаса радостно стало! Ну в жизни никогда так не радовался!
Вид у меня был, конечно, страшный: весь в крови, одежда на спине изодрана в клочья. Но сам счастли-и-вы-ый!
Бреду по тропе потихонечку, что-то детское напеваю, вроде того: «Только просыпаюсь — улыбаюсь я. // Мама дорогая, милая моя. // Я смотрю на солнце — улыбаюсь я. // Мама дорогая, милая моя», — ну в детском саду такое с детьми учат.
И действительно, смотрю на мир, словно впервые его вижу.
Смотрю на солнце — тусклое и дрожащее, словно выброшенная на берег медуза, — смотрю я на это зимнее солнце, и оно, словно спущенный мяч, начинает втягивать в себя воздух, становится упругим, звонким, ярким до боли. Вот-вот лопнет, и разлетится по миру жёлтый теплый свет новой весны!
Смотрю на кедры и ели, которые словно все из замёрзшей зелёной воды, и чудится, что не изо льда они, а из зелёного весёлого огня, который вот-вот взметнёт свои языки до синего небесного льда, и небо растает и потечёт над Землёй, играя солнечными бликами и радостно отражая благодать земную!
Смотрю на бесцветный холодный и скрипучий снег и вижу, что вовсе он не бесцветный, что переливается и играет он красными, оранжевыми, жёлтыми, зелёными, голубыми, синими, фиолетовыми искрами, и эти искры вовсе не искры, а разноцветные ноты, которые чисто и торжественно выводят и выписывают, как на картине, симфонию Жизни…