В приемной Бурбулиса – страшная, пугающая тишина. Окна хмурились, но холодный, грязно-серый свет все-таки пробивался через большие, давно не чищенные гардины.
– Жора… Жорочка, – слышишь? Люстру зажги. – Ирочка, секретарь Бурбулиса, любовалась своими ногтями. – Ж-жор-ра! Гражданин Недошивин! Помогите девушке как мужчина!
Недошивин встал и включил свет.
– Жорик, правду говорят, что ты еврей?
– Да счас! Я из Рязани.
– Вот и верь после этого людям… – вздохнула Ирочка. – А что, в Рязани евреев нет? Куда делись?
Алешка залюбовался люстрой. Вот он, знаменитый «сталинский ампир»: люстра была огромной, из бронзы и – очень красивой.
В Кремле все напоминало о Сталине. Сама атмосфера, сам воздух этих бесконечных кабинетов, приемных и коридоров были тоскливы. «Тяжело здесь Ельцину, – подумал Алешка. – Или каждый настоящий коммунист в душе все равно ученик Сталина, а?»
Болтаясь по коридорам Кремля, Алешка становился дурак дураком. Он бывал здесь не раз, и всякий раз ему казалось, что кто-нибудь вот-вот подойдет к нему и схватит за шкирку и выкинет его на свежий воздух – на Красную площадь.
Но когда двери высоких кабинетов все-таки открывались и высокое руководство, предлагая Алешке чай или кофе, удобно устраивалось в кресле для интервью, Алешка тут же начинал хамить – от страха.
Высокое руководство мгновенно зажималось, принимая его хамство за настоящую журналистику.
Хорошо быть интервьюером, ой как хорошо! Почему? Как почему? – Глупым людям всегда легче спрашивать, нежели чем умным отвечать!
Алешка нервничал: уже час дня, а в два тридцать у него интервью с Руцким. Вице-президент сидел в Белом доме, в Кремль Руцкого не пускали.
Недошивин тоже ерзал на стуле:
– Геннадий Эдуардович вот-вот освободится… просто через минуточку. Крайне занят… ну что поделаешь… Хотите, господин Арзамасцев, кофейку…
– Спасибо… – Алешка важничал. – Кофе-то я не очень…
– Мутное не пьете, – Недошивин заулыбался, – как это правильно, Алексей Андреевич! В театре Сатиры был, знаете ли, такой артист – Тусузов. Он жил почти сто лет и никогда, даже летом, не уезжал из Москвы. Он так говорил: «Знаете, почему я до сих пор не помер? Во-первых, я ни разу в жизни не обедал дома. Во-вторых, никогда не пил ничего мутного…»
Недошивин засмеялся.
– А молоко? – поинтересовался Алешка.
– Молоко?.. – Недошивин полез в карман за сигаретами. – Оно вроде не мутное, молоко. Оно же белое.
– Белое, да… – Алешка кивнул головой.
– Говорят, желудок после сорока… молоко не усваивает, – вздохнула Ирочка.
– А сыр? – заинтересовался Алешка.
– Там, где молоко, там и сыр.