На следующий день я записалась на прием к психологу. Посттравматический синдром в прошлый раз мы вылечили быстро. Хороший специалист — она помогла мне все забыть.
Почти закодировала. И вот теперь мое подсознание играет со мной в дурацкие шутки, заставляя умирать изо дня в день.
— Это что? Угрызения совести? — спросила я под конец своего откровенного рассказа про сны.
Моя психолог сидела напротив и кусала губу. Наконец, отложила блокнот и ручку и села в позу, зеркально отражающую мою — психо-прием, я понимаю, ну, пускай.
— Темный — это твой насильник.
Я кивнула, соглашаясь. Они действительно похожи. Тот из снов — Микарт, и Кукушкин Александр Сергеевич — из моей реальности. Из кошмара в темной подворотне.
— Слова… с этим понятно. Это ведь единственное, что он повторял?
Я снова кивнула. Обжигающее дыхание на шее, сильные руки, сжимающие тисками, и три непонятных слова, произносимые без перерыва.
— А блондин… думаю, блондин это отражение тебя самой. Это образ жертвы. Это твое оправдание в убийстве. Ты не готова взять вину на себя, и поэтому придумала того, кого надо защищать. А умирая, ты искупаешь свою вину перед темным. Ты до сих пор испытываешь вину, Ника.
— Конечно, Светлана, — я откинулась на спинку дивана — никогда не любила лежать на приемах, — забрать жизнь у человека лишь за то, что он забрал твою невинность.
Мы замолчали обе. Светлане было крайне трудно со мной. Но и крайне интересно. Я не раскисала, как многие, я не ударялась в агрессию. Я мыслила рационально, я доказала себе и всем вокруг, что могу жить нормальной, полноценной жизнью. Что я не плачу по ночам в подушку, что я люблю детей и умею творить без намеков на психические расстройства. Но иногда я ставила своего психоаналитика в тупик. А менять врача пыталась — стало хуже.
Психотерапевту. Не мне…
— Ника, а ты готова пройти через это еще раз, чтобы добраться до сути?
— Конечно! — я уж и не ждала, что поступит подобное предложение…
— Тогда давай, продолжай грезить, и появляйся у меня сразу, как только появится новая информация. — Я кивнула. — Контрольный звонок — через неделю.
Очередной «засос» случился той же ночью.
— Ах, какие знакомые места! — сообщила я округе.
Дорога, лето, птички и букашки. Значит, вот-вот должны появиться враги. Да, да! Микарт теперь мой враг.
Я отбежала к лесу, спряталась за бугор.
Что ты там говорил в прошлый раз? Что я пуста? А я потом взяла и всех взорвала к лешему?
Я поднесла руки к лицу, внимательно рассмотрела вязь на подушечках пальцев — все, как обычно. Даже покалывания не обнаружилось.