— Если я скажу свое имя, мы сможем перейти на «ты»? — уточнила я, обходя скамью, и усаживаясь через стол от воина.
То, что Кильвар не маг, я помнила еще из прошлых «засосов». Микарт — маг. Темный, причем. Я тоже маг. Типа Светлый. Ну, я же должна быть противоположностью водного мага, правда? А блондин — воин. Вон как тогда в пещере теснил Темного!
Ах, так о чем это мы?
— Я согласен на ваши условия, — кивнул Кильвар, и, наконец, присел. А то бы моя бедная шейка поломалась бы.
— Вирай, — я протянула руку для пожатия.
Ой, дура! Чего полезла?
Кильвар снова встал, сжал мои пальцы и, не отрывая глаз от моих ресниц, прижался губами к мгновенно похолодевшей конечности. Я от смущения мало того, что пятнами покрылась, так еще и нос нещадно защипало! Но почесать даже не дернулась — терпела.
— Вирай — очень красивое имя, — улыбнулся воин.
— Ага, а главное — редкое, — опять съехидничала я. — Кильвар, я правильно понимаю, что вы с Микартом — друзья.
— Побратимы, — с коротким кивком уточнил воин. — Он тебе понравился?
— Почему побратимы? — я решила игнорировать вопрос.
— Оба сироты…
— Стоп, — я выставила ладонь вперед, — как сироты? А как же Рапцель Темный? Первый?
Кильвар удивленно вскинул брови, и даже книгу закрыл, проявляя уважение и крайнюю степень заинтересованности моим вопросом. Я же мгновенно заинтересовалась книгой.
Протянула руку, повернула названием к себе.
— «Как приручить воина и завоевать мир», — прочитала я, — занятно. А кто автор?
Однако воин продолжал пристально смотреть мне в глаза и на провокации не поддавался.
— Ой, да ладно, ладно, — я развернула книгу вверх тормашками и подвинула ее к блондину.
— Случайно познакомились. Однажды в студеную зимнюю пору я вышла из леса, был сильный мороз, и попала прямиком в его имение.
Кильвар наклонил голову, словно пытался заглянуть под оболочку моего ответа, повисшего в воздухе серебряным колокольчиком. Я повторила его движение.
— Так как? Откровенность за откровенность, — я сладко улыбнулась. — Почему он сирота?
— Он не родной. Мы не знаем, кто наши родители. Но так как Микарт больше походит на Рапцеля…
— Ага, вот именно — походит… Вас где нашли? В корзинке на пороге дома в предрассветной дымке? — выдала я стандартный вариант сценария подбрасывания якобы чужих детей.
Кильвар удивился. Либо сделал вид, что удивлен.
— В общем, так, великие конспираторы, — я прочертила короткую вертикальную линию указательным пальцем по столу, обозначая пункт номер один, — Микарт очень похож на своего приемного отца. Это раз. Его сделали наследником — это два. Вас обоих якобы подкинули, и вы стали побратимами — это три. Только почему-то сходство Микарта с приемным отцом вылилось в форму наследования титула и имущества, а твое сходство с приемной матерью вылилось… во что?