— Почему?
— Я видел фотографию. Следователь, этот самый серый хам Киреев, сказал, что это фотография из бумажника Сергея Сваранжи. Он все время носил ее с собой. Вряд ли кто-то станет носить в бумажнике снимок чужого ему человека. Поэтому они считают, что у меня был еще один мотив. Ревность. Знаешь, несколько дней назад, после концерта в клубе, один высокопоставленный бандит намекнул, что меня не посадят. Не посадят, если я откуплюсь. Я ведь звезда, правда? Значит, у меня должно быть очень много денег. Я просто отдам эти деньги и все пройдет. Как выразился тот тип «меня спокойно поймут». Представляешь? А если вдруг окажется, что таких денег у меня нет, что тогда? Мне почему-то не хочется обо всем этом думать.
— Дима, я не могла быть любовницей Сергея. Он встречался с другими женщинами. Кроме того, у него была постоянная женщина, к которой он долгое время ходил.
— Ничего подобного. В последнее время у Сергея не было постоянной женщины. Все свидетели утверждают это.
— Они ошибаются. Или не знают. Женщина была.
— Не морочь голову! Сергей был не из тех, кто мог иметь постоянную связь! Он не ужился даже со своей женой, с женщиной, подарившей ему единственного ребенка, Валю. В последние годы он вообще превратился в монстра. Впрочем, ну его к черту, этого Сергея, вместе с его постельными делами. Расскажи лучше про фотографию. Это ты ему подарила?
— Ничего я ему не дарила! Дима!
— А у меня твоей фотографии нет! Мне ты не подарила!
— Дима, я с тобой живу уже столько лет!
— Ну и что? Можно прожить с человеком долгие годы, и так и не узнать его до конца.
— О Господи… Что же мне делать, чтобы ты прекратил верить в эту ерунду!
— Ничего. Ровным счетом ничего. Просто будь рядом.
Но он был сломан. Я читала это по его глазам. Он был сломан, а я чувствовала себя так, словно сломали меня. Жестоко переломали по — живому.
Телефон Вал. Евга сначала не отвечал, затем отозвался на одной из шумных московских улиц.
— Ри, что ты хотела? Говори коротко, я очень занят.
— Задать один важный вопрос. Вы помните, как мы секретничали в машине?
— Хорошо, я понял. Через полчаса буду в офисе в «Белль». На третьем этаже. Подъезжай.
— Подождите! Я не помню код служебной двери. Вернее, я его вообще не знаю.
— Странно. А мне казалось, что ты знаешь.
— Откуда? Я ведь никогда не была в офисе Сергея. А как я пройду на третий этаж?
— Ровно через полчаса я открою тебе входную дверь.
Как угорелая, я влезла в первое попавшееся платье (не заметив на широкой юбке жирное пятно), комкая бумажку, на которой записала код служебной двери в клуб. Влетела в машину, нажала на газ…. И все равно я опоздала на двадцать минут, не рассчитав дорожных пробок. На лестничных пролетах служебного входа в бывший офис Сергея Сваранжи было прохладно и очень тихо. Гулко отражались мои шаги. Электронный замок действительно был открыт. Так же тихо и прохладно было на третьем. Я нерешительно остановилась возле входной двери, оглядывая помещение, где произошло убийство и где еще мне не довелось побывать. Интересно, где теперь будет обитать Вал. Евг.? По — прежнему в общем кабинете директоров или… Я не заметила, как открылась одна из дверей. Вал. Евг. Быстро шел навстречу мне по коридору.