Святослав Максимов
Я принимаю бой
Они приближаются.
Приближаются к моему укрытию.
Они все ближе.
Я выглядываю и вижу их лица. Не, ну как лица? Морды, замотанные грязными тряпками и платками. Что под ними, не видать, но мне кажется, что их уродливые хари перекошены от злобы. От безудержной ненависти ко мне.
От гнева.
Потому что я убил их братьев. Оборвал их никчемные жизни и отправил души прямиком в Край Вечной Войны.
Если, конечно, у них есть души.
Я вытягиваю перед собой руку. Пальцы подрагивают, но это нормально. Не боится только дурак.
Или мертвец.
Они все ближе. Мой пульс учащается вместе с их приближением.
Я достаю из-за пояса томагавк и кладу его рядом, нежно поглаживая обух.
Ничего, дружище. Скоро ты напьешься вдоволь.
По крайней мере, мы постараемся.
Теперь арбалет. Я открываю короб своего чо-ко-ну.
К горлу подступает ком. Ну да, все правильно, я не ошибся в подсчетах.
Остался только один болт.
Дампы отличные бойцы. Еще никому из вест-вормов племени Острозубов не удавалось справиться даже с двумя. А ко мне приближаются трое.
Они все ближе.
У одного шестопер, у второго топор. И их прикрывает тварь с арбалетом.
Это конец. Их не одолеть. Даже если я попаду последним болтом (что сомнительно, ведь из арбалета я стреляю так себе), то останется еще двое.
Не хочется умирать…
«Никому не хочется! А кто ж нас спрашивает?!» – усмехнулся я и поднялся в полный рост.
Вдох.
Выдох.
Смирение.
Фирменная улыбка-оскал. Я принимаю бой.
Несколькими часами ранее
– Рив! А попрощаться?
Я оглянулся:
– Да брось, чего прощаться-то? Мы ж ненадолго. Раз-бац – и дома! День максимум.
– Не! Давай, иди сюда.
Я поморщился. Не люблю, знаете ли, эти долгие прощания. Вроде и уходишь-то на чуть-чуть, а провожают, как будто я в Кремль собрался! Не, ну с Кремлем это я перегнул, конечно! Метафору подпустил, так сказать! Чё я, двинутый, что ли? Туда идти не ближний путь! Это ж… ну… далеко, короче! Мы-то ж, считай, в Крылатском, так? Вооот. Это получается, топать и топать! К тому же, как-то еще вестов (чтоб их болотный кашель хватил!) обойти нужно! Не, я не двинутый.
Закинув чо-ко-ну за спину, я подошел к сестренке. Красавица она у меня, загляденье прямо! Шерстка желтая, ворсинка к ворсинке, блестит лучше золота! Клычки белые, торчат ровно настолько, насколько надо, а не как у некоторых – отрастят себе, прямо не клыки, а косы целые! С конечностями тоже все в порядке – две руки, две ноги. А то бывает, вон как у деда Джереми – ноги три, а рук четыре. Не, ну то есть это сейчас у него четыре. Раньше-то пять было, да одну какой-то придурок из Пегих Собак отрубил. В общем, красота у меня, а не сестренка!