– Блин, здесь только камушка с целеуказанием не хватает! – в сердцах сказал я. – Налево пойдешь – коня потеряешь. Направо пойдешь – звиздюлей получишь! А прямо тут вообще дороги нет! И где искать Спицыно?
– Дык, барин, Спицыно тама! – из-за куста вышел паренек и махнул рукой в левую сторону.
– Ты откуда взялся? – подозрительно спросил я, оглядывая «регулировщика». Белобрысый, худой, босой, морда рябая. Одет в поношенную домотканую рубаху и портки до колен. Голени сплошь покрыты синяками, словно он тренировал лоу-кик. На вид ему лет шестнадцать. – Кто такой?
– Дык, барин, Прокопий я! – удивленно ответил паренек. Как будто он местная звезда эстрады и его должны знать в лицо все, включая случайно приехавших в эти края генералов. – Машка моя пропала, вот я ее тута и ищу.
– Машка – это твоя жена? – зачем-то уточнил Эйвазов.
– Нет, барин, не женат я! – еще более удивленно ответил парень. Типа, что за глупые вопросы баре задают – ведь про личную жизнь Прокопия знают буквально все. – Машка – моя коза!
Ладно, последуем совету – повернем налево. Хотя если судить по карте – нам прямо. Деревня должна быть где-то совсем недалеко – пара километров, не более. Мы тронулись шагом в указанном направлении. Вдоль дороги потянулись сплошные заросли дикой малины. Мне показалось, что лучшего места для засады не найти – в таких кустах можно спрятать полк. Офицеры тоже оглядывались с некоторой настороженностью.
– Ну и глушь! – раздраженно буркнул я. – Для колорита нам только разбойников не хватает!
Как ни странно, эта фраза слегка разрядила обстановку. Послышались шуточки, а ротмистр-кирасир даже затянул какую-то песню. Песня оказалась танкистской, наподобие нашей «А молодого лейтенанта несли с пробитой головой…». Первоначально удивился такому репертуару, а потом вспомнил, что в «Бета-мире» лейб-гвардии Кирасирский полк является бронетанковым.
Шуточка про разбойников уже успела забыться, кони вышли на более-менее утоптанную колею, в кронах деревьев пели птицы, ротмистр выводил хриплым баритоном: «Машина пламенем объята, вот-вот рванет боекомплект…», казаки подхватывали припев, и казалось, что ничего страшного в этом лесу случиться не может. И я даже испытал некоторое возмущение, когда на тропинку перед нами рухнула огромная береза. Сзади тоже послышался треск. Оборачиваюсь. Перегораживая путь отступления, там валится сосна. И дураку понятно, что просто так, в безветренную погоду, деревья в лесу не падают. Значит, все-таки разбойники!
Я выхватил саблю и пришпорил коня. Очень вовремя – в тот же момент в кустах малины грохнул мушкетный выстрел, пуля прогудела в каком-то полуметре от головы. На полном скаку огибаю заросли, над которыми поднимается густой белый клуб дыма. Вот он – стрелок! По виду – обыкновенный крестьянин, бородатый, в лаптях с онучами, армяке, перепоясанном веревкой, на голове облезлый заячий треух. Сзади за поясом заткнут топор. На деревянной рогульке покоится огромная фитильная пищаль. Не раздумывая, рублю разбойника саблей. Удар получился злой, невыверенный, но мужику хватило и этого. Придерживая руками рассеченный надвое треух, бородач сполз на землю.