Свободное пространство между самим фортом и второй стеной занимала старая военная техника. На зеленых лужайках был устроен музей под открытым небом. Разбитый, покореженный металл субмарин и самолетов, кораблей и пушек. Около музея Че Гевары скучал охранник.
— Великий был человек, — сопит Поэт, — но редкостная дрянь!
Из окна на меня смотрит человек. Че Гевара стоит в своей знаменитой зеленой военной форме и темной беретке со значком. Борода, бакенбарды… настороженный взгляд.
— Что вы там увидели? — поинтересовался галантный Поэт. Он тоже смотрел на окна.
— Ничего, — отвернулась я. — Птица пролетела.
Форт — это лабиринт, бесконечные коридоры, где направо и налево идут входы в казематы — каменные мешки без окон, с покатыми сводами потолка.
Таблички на испанском кружили голову. Толпа, лица, лица. Длиннющие очереди к лоткам с бутербродами и газированной водой, дети со стопками книг. На шеях красные галстуки. Изолированный от остального мира Остров свободы жаждал новостей, хотел общаться. У них была только земля с пальмами, с потрясающими пляжами, с морем, с пропитанным солью и солнцем воздухом. У них не было денег, а в магазинах все продавалось по карточкам — и они как-то жили тем, что у них есть сейчас, здесь, в эту секунду. Они могли вдруг запеть и затанцевать, потому что у них было хорошее настроение, а потом неожиданно заплакать. Все спонтанно, все на одном дыхании. У них не было денег на еду, но они покупали книги. Вот такой парадокс. Скармливали тебя вампиру, а наутро приходили в гости как ни в чем не бывало.
Опять вспомнился мой монстр. Вздрогнула и тут же почувствовала на плече тяжелую руку.
— Елена Александровна, — заговорил Солидный Начальник, — вы сегодня не похожи на себя. Вздрагиваете все время, смотрите перед собой. Что происходит? Вы кого-то ждете?
— Нет, — слишком быстро для невинного вопроса ответила я. — Просто не выспалась. А вы?
— Я отлично спал. — Солидный Начальник убрал руку. — И погода сегодня хорошая.
Я потупилась. Пускай будет так. Спал он отлично, вампира под дверью не поджидал.
Мы пошли дальше.
Русские стенды располагались в глухом каземате, стеллажи с книгами терялись на фоне грубо побеленных каменных стен. Солидный Начальник молча взирал на выставку, и, уже наученная горьким опытом, я понимала, что впереди кого-то ждет нешуточная выволочка. На пресс-конференции вопросы задавали только мне. Видимо, журналисты еще не ознакомились с теорией Великого Поэта, что детской литературы в России нет. Поэзией местные почему-то не интересовались. Ушел Великий Поэт, не попрощавшись. Неужели обиделся?