— Я маму опозорила… я такая дура…
Инге вспомнился один из вечеров собственного детства. Отец в кресле за рабочим столом. Перед ним — раскрытый дневник Инги. Мама стоит рядом, опираясь на спинку отцовского кресла.
— Ну что ты говоришь, Саша. Четверка по химии — для девочки такая ерунда.
— Ты кем её хочешь вырастить? Клушей домашней? — он пролистнул дневник.
— Труд — пять. Пение — пять. Рисование — пять… русская литература — пять. Как будто не в советской школе учится, а в институте благородных девиц. Лариса, благородные девицы кончились в семнадцатом году.
— Ну это же всего одна четвёрка, Саша. Даже не четвертная.
— Я ни одной не хочу видеть. Понятно? Забери это позорище и не показывай мне, пока не исправишь.
Дневник, хлопая страницами, летит в лицо Инге…
«И ведь это он был еще в хорошем настроении…»
— Вита, твоя паническая атака никого не опозорила. Перестань переживать об этом.
Схватив стакан каким-то отчаянным жестом, Вита прошептала:
— Вы просто не знаете… Это наше проклятие — не доживать до шестидесяти. На всех женщинах нашего рода.
А-а, вот оно что!
— Так ты… боишься, что поедешь в Москву — и твоя мама умрет здесь в одиночестве? Этим была вызвана паническая атака?
— М-м… может быть.
— Вита, давай мыслить логически, — Инга взяла девушку за руку, чуть сжала ободряюще. Подействовало: Вита немножко расслабилась. — До изобретения антибиотиков для любой женщины дожить до шестидесяти было большой удачей. Сейчас, в начале XXI века, шестьдесят лет — это даже не старость. Это конец молодости. Твоя мама ведь ничем не больна, так отчего же ей умирать ни с того ни с сего?
— Вы не верите в проклятия?
Инга на секунду опустила голову, и перед ее внутренним взором появилось на мгновение призрачное лицо Ольги. Подняв голову и пристально посмотрев в глаза клиентке, Инга твердо сказала:
— Есть многое на свете, что нашей мудрости не снилось, но я — врач, я предпочитаю сначала искать рациональное объяснение. И нахожу его. Вита, ты же сама видишь, что твоя мама хочет во всём контролировать твою жизнь. Любыми способами — в том числе и моральным шантажом. Ты ведь именно поэтому ко мне и пришла — чтобы избавиться от этого контроля, верно?
— Вы правы, конечно. Но есть ещё кое-что. Моя бабушка умерла, когда маме исполнился 21 год. Меня назвали в её честь. Прабабушка умерла, когда моей бабушке был 21 год. Когда несколько раз подряд происходит одно и то же, как еще это воспринимать? И сны…
— Это всё страх, Вита, — мягко сказала Инга. — Ты тоже боишься умереть молодой — отсюда и сны. Но человек сам выбирает свою судьбу. Сколько бы ни продлилась твоя жизнь — это твоя жизнь. Ты не довесок к своей маме. Ты — это ты.