Что наша в свете жизнь? Она претяжко бремя.
Что сей прекрасный свет? Училище терпеть.
Что каждый миг есть? Зло и будущих зол семя.
Зачем родимся мы? Поплакав, умереть.
Что злато почести? Младенчески игрушки,
Которыми всегда играет смертный род.
Щастлив кто в жизнь свою не покидал гремушки,
Взглянул и зрит себя могилы у ворот.
Но пусть бы оными играли мы без спора,
Насильством не чиня один другому слез,
Напротив, кто достал сего побольше сора,
Тот всех пятой гнетя, главу свою вознес.
Почто же цепь сию спокойным оком вижу?
Сего дня ль, завтра ли она должна упасть.
И так коль я себе свободы час приближу,
Могу ли новую тем заслужить напасть?
Не оскорблю тебя сей мыслию, владыко!
Незлоблив ты, и я отца в тебе найду;
А хоть навек умру, то бедство невелико,
К тебе или к земле с отвагою иду…