— Помогу вам? Шить… картошку? — пробормотал он, с трудом отыскав нить разговора.
В его голосе она услышала что-то еще, кроме слов, и улыбнулась. Антон почувствовал озноб в теле. Уж не заразился ли сам?
— Но… может, тогда мне тоже взять бюллетень…
— Вот этого не надо! — Марина замахала руками. — Тогда ко мне явится другой доктор.
— Хорошо, — сказал он, вставая. — Будет вам бюллетень.
— Выпьете чаю? — спросила Марина, тоже поднимаясь. — Свежий, нынешнего урожая…
— А вы и его тоже… сами делаете? — спросил Антон, припадая носом к пучку зелени, висевшему на стене. От него пахло знакомо. Но чем — он не знал и не стал спрашивать.
— Нет. — Она по-детски помотала головой. — Мне заказали только русский огород. А чай подарили заказчики — недавно привезли из Китая.
Он готов был пить с ней чай — и не только. Но часы пробили одиннадцать, а у него еще четыре вызова.
— Спасибо, нет, — отказался он. — Слышите? Время.
Она кивнула.
— Но предложение остается. Чай ваш. Он ждет вас… тоже…
Вот так Антон познакомился с Мариной Ельцовой.
Он сделал ей предложение зимой, когда они лежали на кушетке и смотрели в окно. Вагон монорельса прошел мимо, совершенно пустой — зимой никто не хочет кататься. Кроме машиниста, но он — за зарплату.
Марина улыбнулась.
— Замуж? А зачем? — спросила она, обнимая его за шею. — Зачем, мой мальчик? Я старше тебя, сам знаешь, на сколько.
— Ну и что? — Он стиснул в руке прядь ее жестких волос, потянул, выпрямляя.
— Ты считаешь, это не важно? — Она засмеялась, пощекотала его за ухом, как щенка.
— Ты не выглядишь старше меня. У тебя неправильный паспорт, — настаивал он.
— Откуда ты знаешь, мой участковый доктор? Сколько раз ко мне приходили твои коллеги, но никто ничего такого не говорил.
— А что они тебе говорили? Ну, что?
Он выпустил ее волосы, прядь мгновенно превратилась в жесткую спираль, оперся на локоть. Он смотрел на Марину сверху вниз, на ее тонкое, но не худое тело.
Она смеялась:
— Они были тетеньки.
— Да они сами ничего не знают.
Он упал рядом с ней, как будто рука, на которую он опирался, подломилась.
— Зачем нам жениться? — тихо спрашивала Марина, поглаживая его грудь. Маленькие, почти детские пальчики ворошили светлые волосы, густые и жесткие. — Для меня это время еще не пришло.
— Но тебе же не…
— Не двадцать лет, ты прав. Мне, Антончик, уже тридцать четыре. Но все равно… Все равно… В общем, нам не надо жениться.
Антон хотел обидеться, отвернуться от нее. Но, увидев вагон монорельса, замерший напротив окна, прикрыл Марину собой.
— На самом деле — разве плохо вот так? Ты знаешь, что есть я, я знаю, что есть ты. Мы связаны не бумажкой, а желанием…