– Мы? – Это слово было произнесено со всей злобой, на которую он был способен. – Кто это – мы?
– Э-м-м… – Лаура помялась, прежде чем ответить. Внезапно она почувствовала себя виноватой, несмотря на то, что они с Дэв не сделали ничего плохого.
– Девочка, ты живешь там? В Белом доме?
– Сюрприз. – Сказала она вяло. – Я собиралась сообщить вам при следующем звонке.
– Ты не сказала им?! – Резко шепнула Дэвлин ей на ухо.
Лаура оборонительно пожала плечами, осадив Дэв. Она была за границей почти два года, когда писала биографию кардинала О'Роака. И родители ни разу не поинтересовались ее точным местонахождением. Им хватало ее номера телефона, который они никогда не использовали. И она не стала звонить специально, чтобы сказать, что находится в Вашингтоне, округ Колумбия.
Повисла пауза, во время которой Говард Страйер прикрыл трубку ладонью.
– Я велел вам убраться от того кустарника, черт возьми!
Лаура в панике посмотрела на Дэв, когда услышала звуки заряжаемого дробовика отца.
– Мистер Страйер, это – Дэвлин Марлоу. – Вставила Дэв. – Пожалуйста, не стреляйте в прессу. Я позабочусь о том, чтобы ваша местная полиция спасла от них вашу лужайку.
Лаура в изумлении посмотрела на Дэв. "Дэвлин, что ты делаешь?"
– Да, точно, – фыркнул мужчина. – А я – король Франции.
Лаура прикрыла рот ладонью, ее душил смех.
– Я хм… но я – Дэвлин Марлоу! – С негодованием упорствовала она.
– Девочка, это не смешно. И перестань делать голос, таким низким и грубым, как у мужчины. Я полагаю, ты слишком стара для такой ерунды.
Две соболиные брови изогнулись. Дэв уперла руки в бока и возмутилась:
– Как у мужчины?
Лаура засмеялась вдвое интенсивней.
– Папа, это действительно – Президент Марлоу. – Писательница, наконец, восстановила дыхание. Она подошла к Дэв. – Говори вместе со мной, а то он так и не поверит.
– Мистер Страйер, это действительно я. – Сказала Дэв, под аккомпанемент смеха.
– Без шуток?
– Без шуток. – Ответила Дэв, улыбаясь сама себе.
– Хорошо, тогда, мадам Президент, у меня только один вопрос к вам.
Дэв наклонила голову к селектору связи.
– Да?
– Какого дьявола вы делаете в комнате моей дочери в 11:30 ВЕЧЕРА?!
Глаза Дэв расширились при звуках гневного родительского голоса. Мог ли какой-нибудь еще отец повысить на нее голос?
– Э-э-э…
"О, парень".